POEMARGENS

GERARD MANLEY HOPKINS

2012-02-11T21:46:00.000-02:00

Gerard Manley Hopkins (1844-1889) é um dos maiores nomes da literatura inglesa. Jesuíta no berço do anglicanismo, homem do século XIX, mas muito à frente da sua época, clássico e vanguardista, esteta e asceta.

Em sua obra, o padre-poeta conjugou mística e arrojo verbal, produzindo versos cuja grandeza nem seus amigos mais chegados conseguiram avaliar corretamente. Somente três décadas depois de sua morte, leitores da envergadura de Herbert Read, T. S. Eliot, I. A. Richards e Edward Sapir descobriram realmente quem tinha sido o poeta Hopkins.

The Windhover, poema dedicado “a Cristo Nosso Senhor”, é considerado texto central em sua produção. Trata-se de um soneto, escrito meses antes de sua ordenação sacerdotal, em maio de 1877, pouco depois da Páscoa. Descreve o impacto emocional causado pela visão de um pequeno falcão que realiza proezas no ar. Essa visão leva/eleva o coração do poeta a pensar em Cristo, enaltecê-lo e a acompanhar sua morte violenta e a vitória final (a última estrofe do poema alude ao sacrifício redentor da cruz).

Hopkins apreciava a natureza com olhos contemplativos, com nítida predileção pelos pássaros, símbolo da ascensão espiritual.

Windhover é um tipo de falcão que consegue deter-se em pleno ar, a cabeça voltada contra o vento, como a desafiá-lo. Tal aprumo impressionou o poeta e arrebatou sua mente, associando o pássaro a um Cristo que cavalga no céu com total autodomínio.

Do ponto de vista formal, também o poema desafia os tradutores. Aliterações, assonâncias, elipses, paronomásias e um ritmo acentual – o chamado sprung rhythm -, que procede a saltos, todo um conjunto de recursos poéticos que exige, segundo Augusto de Campos, mais do que tradução, uma recriação.

Tal recriação não é das mais fáceis. A começar pelo título. Literalmente, windhover significa “aquele que flutua no espaço ao sabor do vento”. A palavra “falcão” é já um empobrecimento, que José Paulo Paes (*) tentou contornar intitulando sua tradução “Falcão ao Vento”, para não perder o que há de sugestivo em “wind”.

Texto de Gabriel Perissé

* Das três traduções do poema consultadas – a de Augusto de Campos, a de Aíla de Oliveira Gomes e a de José Paulo Paes –, escolhi a deste último por considerá-la a melhor.

The Windhover

To Christ Our Lord

I caught this morning morning's minion, king-
      dom of daylight's dauphin, dapple-dawn-drawn Falcon, in his riding
      Of the rolling level underneath him steady air, and striding
High there, how he rung upon the rein of a wimpling wing
In his ecstasy! then off, off forth on swing,
      As a skate's heel sweeps smooth on a bow-bend: the hurl and gliding
      Rebuffed the big wind. My heart in hiding
Stirred for a bird, – the achieve of, the mastery of the thing.
Brute beauty and valour and act, oh, air, pride, plume, here
      Buckle! AND the fire that breaks from thee then, a billion
Times told lovelier, more dangerous, O my chevalier!

      No wonder of it: shéer plód makes plough down sillion
Shine, and blue-bleak embers, ah my dear,
      Fall, gall themselves, and gash gold-vermilion.

Falcão ao vento

A Cristo Nosso Senhor

     Tradução de José Paulo Paes

Vi de manhã o mimo da manhã montando,
      Delfim do despertar do dia, fulvo falcão em luz listrando-se,
     Sob si sinuoso ar sereno, e após alçando-se
Ali tão alto: que altivo o seu freio e mando
Da ala ondulosa do êxtase! e então avante, avante, quando,
      Qual pé de patim que rala rente a curva arcada, o impulso pando
      Vencia o vasto vento. Meu coração, guardando-se,
Ansiava por uma ave – tanto domínio e mestria, tanto!

Brutos e belos o valor, o ato, oh ar, arrogo e plumas, ei-los
      Aliados, e a flama a fulgir em ti, essa um bilhão
De vezes dita mais graciosa, e perigosa, oh sim, meu cavaleiro!

      Não admira: mero amanho faz a leiva no chão
Brilhar, e brasas azul-gelo, ah meu cordeiro,
      Caem, cortam-se e cospem ouro-vermelhão.

Charles Baudelaire

2012-02-11T13:32:00.000-02:00

CHARLES BAUDELAIRE EM TRÊS TEMPOS

L’Albatros

Souvent, pour s’amuser, les hommes d’équipage

Prennent des albatros, vastes oiseaux des mers,

Qui suivent, indolents compagnons de voyage,

Le navire glissant sur les gouffres amers.

A peine les ont-ils déposés sur les planches,

Que ces rois de l’azur, maladroits et honteux,

Laissent piteusement leurs grandes ailes blanches

Comme des avirons traîner à côté d’eux.

Ce voyageur ailé, comme il est gauche et veule!

Lui, naguère si beau, qu’il est comique et laid!

L’un agace son bec avec un brûle-gueule,

L’autre mime, en boitant, l’infirme qui volait!

Le Poëte est semblable au prince des nuées

Qui hante la tempête et se rit de l’archer;

Exilé sur le sol au milieu des huées,

Ses ailes de géant l’empêchent de marcher.

(p. 110-111)

O albatroz

Tradução de Ivan Junqueira

Às vezes, por prazer, os homens da equipagem

Pegam um albatroz, imensa ave dos mares,

Que acompanha, indolente parceiro de viagem,

O navio a singrar por glaucos patamares.

Tão longo o estendem sobre as tábuas do convés,

O monarca do azul, canhestro e envergonhado,

Deixa pender, qual par de remos junto aos pés,

As asas em que fulge um branco imaculado.

Antes tão belo, como é feio na desgraça

Esse viajante agora flácido e acanhado!

Um, com o cachimbo, lhe enche o bico de fumaça,

Outro, a coxear, imita o enfermo outrora alado!

O Poeta se compara ao príncipe da altura

Que enfrenta os vendavais e ri da seta no ar;

Exilado no chão, em meio à turba obscura,

As asas de gigante impedem-no de andar.

Correspondances

La Nature est un temple où de vivants piliers

Laissent parfois sortir de confuses paroles;

L’homme y passe à travers de forêts de symboles

Qui l’observent avec des regards familiers.

Comme de longs échos qui de loin se confondent

Dans une ténébreuse et profonde unité,

Vaste comme la nuit et comme la clarté,

Les parfums, les couleurs et les sons se répondent.

Il est des parfums frais comme des chairs d’enfants,

Doux comme les hautbois, verts comme les prairies,

- Et d’autres, corrompus, riches et triomphants,

Ayant l’expansion des choses infinies,

Comme l’ambre, le musc, le benjoin et l’encens,

Qui chantent les transports de l’esprit et des sens.

(p. 114)

Correspondências

Tradução de Ivan Junqueira

A Natureza é um templo onde vivos pilares

Deixam filtrar não raro insólitos enredos;

O homem o cruza em meio a um bosque de segredos

Que ali o espreitam com seus olhos familiares.

Como ecos longos que à distância se matizam

Numa vertiginosa e lúgubre unidade,

Tão vasta quanto a noite e quanto a claridade,

Os sons, as cores e os perfumes se harmonizam.

Há aromas frescos como a carne dos infantes,

Doces como o oboé, verdes como a campina,

E outros, já dissolutos, ricos e triunfantes,

Com a fluidez daquilo que jamais termina,

Como o almíscar, o incenso e as resinas do Oriente,

Que a glória exaltam dos sentidos e da mente.

A une passante

La rue assourdissante autour de moi hurlait.

Longue, mince, en grand deuil, douleur majestueuse,

Une femme passa, d’une main fastueuse

Soulevant, balançant le feston et l’ourlet;

Agile e noble, avec sa jambe de statue.

Moi, je buvais, crispé comme un extravagant,

Dans son oeil, ciel livide ou germe l’ouragan,

La douceur qui fascine et le plaisir qui tue.

Un éclair... puis la nuit! – Fugitive beauté

Dont le regard m’a fait soudainement renaître,

Ne te verrai-je plus que dans l’éternité?

Ailleurs, bien loin d’ici! top tarde! jamais peut-être!

Car j’ignore où tu fuis, tu ne sais où je vais,

O toi que j’eusse aimeé, ô toi qui le savais!

(p. 344)

A uma passante

Tradução de Ivan Junqueira

A rua em torno era um frenético alarido.

Toda de luto, alta e sutil, dor majestosa,

Uma mulher passou, com sua mão suntuosa

Erguendo e sacudindo a barra do vestido.

Pernas de estátua, era-lhe a imagem nobre e fina.

Qual bizarro basbaque, afoito eu lhe bebia

No olhar, céu lívido onde aflora a ventania,

A doçura que envolve e o prazer que assassina.

Que luz... e a noite após! – Efêmera beldade

Cujos olhos me fazem nascer outra vez,

Não mais hei de te ver senão na eternidade?

Longe daqui! tarde demais! nunca talvez!

Pois de ti já me fui, de mim tu já fugiste,

Tu que eu teria amado, ó tu que bem o viste!

Fonte: Baudelaire, Charles. As flores do mal. 3a. ed. Trad. de Ivan Junqueira. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1985.

"Ladrão", exposição de pinturas digitais de João Werner

2012-01-26T21:18:00.000-02:00

Exposição de 24 novas pinturas digitais de João Werner, todas herdeiras da longa tradição anti-estado.

Quem não estiver em Londrina, ao menos visite a página da expo no site do pintor: http://www.joaowerner.com.br/exposicoes-de-joao-werner/exposicao_ladrao_de_pinturas_digitais_joao_werner.htm e, se gostar do que lá testemunhar, ajude-me a divulgá-la.

Algumas gravuras da exposição:

"Toda riqueza provém de violência"

"Distribuição de renda"

"Black Flag"

"Dano à propriedade"

--------------------------------------------------------------

Sobre a exposição "Ladrão"

Depois de mostrar motéis baratos e retratos de almas em profusão, o artista plástico João Werner apresenta uma nova exposição em sua galeria em Londrina, intitulada “Ladrão!”.

Mantendo o humor ácido de suas exposições anteriores, Werner reune 24 pinturas digitais que retratam, em linguagem expressionista, os mais variados matizes da violência social. Desde brigas interpessoais e acalorados protestos de rua, até as dramáticas “Homem na escuridão”, as quais retratam pessoas (presos políticos, talvez) subjugados sob a violência sem face do Estado.

Considerando o que temos visto nos recentes movimentos do “Ocupa Wall Street” ou na dramática, assim denominada, “Primavera árabe”, estas pinturas de Werner retratam um universo cultural atual, de movimentos contestatórios sociais.

- “Bem, minhas pinturas ‘Dano à propriedade’ são de 2008 e eu até achei estar fazendo pinturas anacrônicas”, diz o artista. “Já estava ouvindo alguns amigos insinuarem uma certa adolescência tardia nos temas destes meus trabalhos, quando testemunhei o início dos movimentos contestatórios na Tunísia, em 2010. Foi uma ótima surpresa para mim ver que o desejo por mudanças sociais ainda não havia sido extirpado da espécie humana”.

Este acento anarquista revela-se, também, em pinturas como “Distribuição de renda”, “Black flag” ou em “Toda riqueza provém de violência”. Em uma linguagem visual colorida e intensa, Werner não teme revisitar os velhos bordões da esquerda radical nessa confortável e carola época pós-moderna em que vivemos.

Se o espectador desta recente exposição de João Werner vai iniciar a próxima revolução, ninguém sabe. Mas, certamente, quem visitar esta “Ladrão!” terá a oportunidade de ver mais um belo exemplo da inventiva produção digital do artista.

Serviço:
Quando: de 30 de janeiro a 30 de março
Onde: Galeria João Werner, rua Piauí, 191 - loja 71, Londrina (PR).
Horário: de terça a sexta-feira, das 14 às 20h e sábados, das 11h às 17h.
A entrada é gratuita e a exposição conta com monitoria.
Mais informações: (43) 3344-2207

--------------------------------------------------------------------

Statement

Eu não vou chamar pilantra de excelência, nem vagabundo de meretíssimo.
Eu não vou chamar pedófilo de eminência, nem analfabeto de magnífico.

Você quer me obrigar com a tua lei, mas eu NÃO vou separar o meu lixo, porque o imposto que eu te pago é mais do que suficiente para eliminar todo o lixo da face do país.
Você quer me constranger com a tua propaganda, mas eu NÃO vou economizar a água porque, com o imposto que eu te pago, toda a água consumida deveria ser límpida e cristalina, e a natureza preservada em seus mananciais.
Você me olha torto do alto de tuas escrituras, mas eu NÃO vou contribuir com a tua campanha de caridade porque, com o imposto que eu te pago, não deveria haver criança de rua, nem miséria econômica e cultural, nem o abandono de idosos e doentes.
E, por fim, você pode fazer muchocho e torcer o teu narizinho, mas eu NÃO vou entregar minha arma a você pois, se assim todos o fizessem, o único armado nesta “terra de marlboro” seria você.

Ao contrário do que você alardeia por aí, fazer tudo isso que você quer NÃO É exemplo de cidadania ou de civilidade, e nem vai salvar o mundo (o seu, é claro).
Fazer tudo isso que você quer é apenas dar mais sopinha pra pilantras.

Em Tortuga, o Estado não é a solução, porque o Estado é o LADRÃO!

NUNO RAMOS

2012-01-19T23:10:00.000-02:00

Antes mesmo de sua publicação em livro, Junco ganhou de alguns de seus leitores um epíteto – “a máquina do mundo cão” – que parece difícil de descolar desse conjunto de poemas em que Nuno Ramos vem trabalhando nos últimos catorze anos. Não é preciso adivinhar a referência à busca do sentido do mundo, à “total explicação da vida” que espantosamente se abre aos olhos de um caminhante solitário, ainda que para se recolher, logo em seguida, e sem desfazer o enigma, como no poema de Drummond. A máquina do mundo se expõe diretamente aí em nota e em recortes brevíssimos, encravados nos textos. E se oferece, ainda, como cena primordial – no meio do caminho da vida – que organiza a paisagem marítima infernal – praia, praia, praia, praia – na qual se opera um misto de junção e tensão figural, que estrutura, em via dupla, mas em mútua interferência, a série poética de Nuno Ramos, entre os restos de um cachorro morto largado no asfalto e os de um cadáver de árvore, junco jogado na areia. E também entre texto e fotografia – pois, ao lado da sucessão de refigurações de cão e junco, reitera-se literalmente, ao longo do livro, a exposição de imagens do tronco na beira domar e do cachorro morto no chão.

A trama dupla, no entanto, se sugere o analógico, é para travá-lo em seguida. Mesmo que as fotos os apresentem em disposição quase idêntica, parecendo reforçar comparações, é impossível não ver a matéria diversa de que são feitos animal e caule. Pois cão é cão e junco é planta. E mesmo que o caule se exponha como cão-lagarto, lambendo algas, e ao cão, no asfalto, se possa ver como junco, lenha, banha, planta, persiste a dissimetria. E é pela insistência nesse paralelismo, mas a distância, das imagens que Nuno Ramos se avizinha, em movimento largamente expansivo, do belíssimo jogo entre bala, relógio e lâmina, realizado por João Cabral de Melo Neto em Uma faca só lâmina. Acrescentando-se, assim, a um modo cindido de figuração (reduplicado, ainda, entre lágrima e onda) outra tens articulação – entre o poema narrativo e a composição serial, e entre o formato circunflexo, expressivo, do rosto e o livro silencioso de areia com que se encerra o último poema.

Texto de Flora Süssekind na orelha de Junco, São Paulo, Iluminuras, 2011, do qual foram retirados os poemas de Nuno Ramos transcritos abaixo.

DEZ POEMAS

Cachorro morto num saco de lixo

areia, sargaço, cacos de vidro

mar dos afogados, mar também dos vivos

escuta teu murmúrio no que eu digo.

Nunca houve outro sal, e nunca um dia

matou o seu poente, nem a pedra

feita de outra pedra, partiu o mar ao meio.

Assim é a matéria, tem seu frio

e nunca vi um animal mais feio

nem pude ouvir o seu latido.

Por isso durmo e não pergunto

junto aos juncos.

12-96/01-03

(p. 11)

Um junco jogado na praia

um junco dourado, o sol sua mortalha

sobre a rocha, farinha

moída pela água.

Cão-lagarto lambendo algas marinhas

cadáver de uma árvore boiando

sono de uma pedra

luto iluminado e pernas nuas.

Praia cheia de ganidos

e defuntos

cheia de ser luz, espuma

que o mar em ré recusa.

Parede nenhuma, abóbada vazia

ovário e cemitério dos siris.

03-97

(p. 13)

O dia (leite) talha

a verde antiga planta feita palha

e o vento vela, a chuva caia

peso e pedra, pó e praia.

A proa da canoa

presa no assoalho

de areia é retalho da maré cheia

gravado no cascalho.

Seu naufrágio e cenário

Sua cova e ovário.

19-97/12-98/11-03

(p. 19)

Perder

perder o pássaro que se protege

ferir sua penugem

contra a grade da gaiola

Perder é uma argila

Misturada a folhas secas

é um mar monótono

de amido e de saliva

o dia amanhecido

num retalho aveludado.

Perder é o selo de uma carta

o toco de um cigarro

o laço da gravata

que a maré depois coleta

na orla sinuosa.

Ou ecos inconformados

assim: eu não, ainda não

não é a minha vez

Ainda. Até que em meio

a tanto tecido

morto, molhado

o mineral (que há)

se encrespa

e dorme geológico

dentro de você.

Como um magneto, um megalito

um pâncreas calcário.

02-98/02-04/03-09

(p. 26-27)

12.

Punhado de cal dentro da fronha

dente de leite guardado num muro

de areia, corpo esmaltado, cerzido

com sal e amido, parte de um

nome, noites de giz e de sono

sem matéria ou contorno

abrem os braços para mim.

03-09

(p. 37)

13.

Corvos

calvos

os alicates das mandíbulas

em pequenas bicadas

(depois saltam nos pés de mola).

Irmãos da matéria

no curso de volta

à confraria

cinza

de antigos corpos.

05-09/01-03/02-04

(p. 39)

18.

Eu não explico. Mordo

ou vejo as partes duras

movendo-se como formigas

(sorvete de flocos

guizo de cinzas).

Eu não entendo. Voo

como um tronco pisa

raiz adentro. Aliso

a penugem, inclino

a vassoura, bruxo.

Eu não escrevo. Vivo

como um urubu de feltro

imóvel entre a carniça

dra desses carros.

Bato em vidros

que não há, mas derrubam.

Procuro no núcleo

azul o útero exato

que exala essa fornalha

até mim

o último urubu do mundo.

Furo o vácuo

e minha pálpebra

fecha

feito escudo quando ataco.

02-08/02-09/01-11

(p. 50-51)

27.

Se aumento

o número de palavras

o mundo, meu mundo, este mundo

que me abraça e que respiro

este conjunto de bolhas e besouros

estoura.

Notícia

poema, samba

coração cenário

grafado num tronco:

a cusparada

da chuva sabe mais.

06-08

(p. 71)

31.

Rep

ara

nada para

até a casca

das árvores e a pedra

das ostras passam por ti

os ossos

dos mortos, t

eus mortos

todos

- cão, latido, minuto

sapato engraxado

enterro do pai –

alinham-se só

par

a ti, repara

nada para

nem os mortos.

06-8/03-09

(p. 81)

35.

Um poema se fez!, aviso

num pito

voltem à praia onde juncos

moles, brancos

aspargos sobre carvalhos mortos

boiam formando palavras

num espelho de algas

moídas com olhos enormes.

Voltem à praia onde cães

predando os próprios ossos

como donos do sol

riem de nós, mas por nós.

Ali encontrarão minha cara.

Cansados, pregados

ao chão, viúvos

obesos, orelhas

abertas à espreita

apenas

espantam o poema.

06-08/03-09/10-09/03-10

(p. 89)

Esculturas em vidro de Oben Abright

2012-01-19T19:25:00.000-02:00

A arte figurativa em vidro de Oben Abright, artista californiano nascido em 1980.

>

http://www.echtgallery.com

Maria Gabriela Llansol

2012-01-17T11:28:00.002-02:00

Zbigniew Herbert

2011-12-21T20:28:00.001-02:00

Outras marcas da pele, Siron Franco

O SENHOR COGITO MEDITA SOBRE O SOFRIMENTO

Todas as tentativas de afastar o assim chamado cálice de amargura -
pela reflexão
pela frenética ação em favor dos gatos de rua
a respiração profunda
a religião -
fracassaram

é preciso aceitar
baixar manso a cabeça
não torcer as mãos
usar o sofrimento com medida e ternura
como uma prótese
sem falsa vergonha
mas também sem orgulho inútil

nada de brandir os restos da amputação
sobre a cabeça dos outros
nada de bater com uma bengala branca
sobre a janela dos saciados

beber o extrato de ervas amargas
mas não até o fim
guardar por precaução
algumas gotas para o porvir

acolhê-lo
mas ao mesmo tempo
diferenciá-lo em si
e se isso for possível
criar da matéria do sofrimento
uma coisa ou uma pessoa

jogar
com ele
sim
jogar
brincar com ele
com muito cuidado
como se brinca com uma criança doente
para arrancar-lhe por fim
com truques bobos
a sombra
de um sorriso

Tradução de Carlito Azevedo e Olga Kempinska.

João Cabral de Melo Neto

2011-12-03T22:59:00.001-02:00

Preciso respirar, a poesia atual precisa respirar. Todos aos balões de oxigênio. Então ao gênio construtor, mergulho tríplice na arquitextura, invasão da oficina onde Cabral fabricava vacinas contra a obviedade patético-poética. Um dizer afiado, um risco, uma aventura ou rasura no deserto. Palavras-ponte sobre o leito seco de rios que correm nas veias dos seres humanos.

Para o meu amor em pedaços, para a minha calvície, para a minha melancolia ácida, para o meu niilismo militante, para a nossa dor de cabeça e de barriga, para o fantasma do desemprego e das dívidas, nada melhor do que drágeas de Cabral três vezes ao dia.

Leia o primeiro poema após o café da manhã, o segundo após o almoço e o terceiro após a jantar. Em sete dias o seu amor estará de volta, você encontrará um bom emprego ou acertará na loteria. É tiro e queda. (Vou ver se daqui a sete dias a minha musa secreta me telefona. Se isso acontecer, a afirmação realmente fará sentido).

Tecendo a manhã

Um galo sozinho não tece uma manhã:

ele precisará sempre de outros galos.

De um que apanhe esse grito que ele

e o lance a outro; de um outro galo

que apanhe o grito que um galo antes

e o lance a outro; e de outros galos

que com muitos outros galos se cruzem

os fios de sol de seus gritos de galo,

para que a manhã, desde uma teia tênue,

se vá tecendo, entre todos os galos.

E se encorpando em tela, entre todos,

se erguendo tenda, onde entrem todos,

se entretendendo para todos, no toldo

(a manhã) que plana livre de armação.

A manhã, toldo de um tecido tão aéreo

que, tecido, se eleva por si: luz balão.

(In Antologia poética. 7ª. ed. Rio de Janeiro: José Olympio, 1989, p. 17-18.)

Catar feijão

Catar feijão se limita com escrever:

joga-se os grãos na água do alguidar

e as palavras na folha de papel;

e depois, joga-se fora o que boiar.

Certo, toda palavra boiará no papel,

água congelada, por chumbo seu verbo:

pois para catar esse feijão, soprar nele,

E jogar fora o leve e oco, palha e eco.

Ora, nesse catar feijão entra um risco:

O de que entre os grãos pesados entre

Um grão qualquer, pedra ou indigesto,

Um grão imastigável, de quebrar dente.

Certo não, quando ao catar palavras:

A pedra dá à frase seu grão mais vivo:]

Obstrui a leitura fluviante, flutual,

Açula a atenção, isca-a com o risco.

(In Antologia poética. 7ª. ed. Rio de Janeiro: José Olympio, 1989, p. 18-19.)

Rios sem discurso

Quando um rio corta, corta-se de vê

o discurso-rio de água que ele fazia;

cortado, a água se quebra em pedaços,

em poços de água, em água paralítica.

Em situação de poço, a água equivale

a uma palavra em situação dicionária:

isolada, estanque no poço dela mesma,

e porque assim estanque, estancada;

e mais: porque assim estancada, muda,

e muda porque com nenhuma comunica,

porque cortou-se a sintaxe desse rio,

fio de água por que ele discorria.

O curso de um rio, seu discurso-rio,

chega raramente a se reatar de vez;

um rio precisa de muito fio de água

para refazer o fio antigo que o fez.

Salvo a grandiloquência de uma cheia

lhe impondo interina outra linguagem,

um rio precisa de muita água em fios

para que todos os poços se enfrasem:

se reatando, de um para outro poço,

em frases curtas, então frase e frase,

até a sentença-rio do discurso único

em que se tem voz a seca ele combate.

(In Antologia poética. 7ª. ed. Rio de Janeiro: José Olympio, 1989, p. 23.)

Manuel Bandeira

2011-12-03T21:55:00.001-02:00

SATÉLITE

Fim de tarde.
No céu plúmbeo
A Lua baça
Paira

Muito cosmograficamente
Satélite.

Desmetaforizada.
Desmitificada.

Despojada do velho segredo de melancolia,
Não é agora o golfão de cismas,
O astro dos loucos e dos enamorados,
Mas tão-somente
Satélite.

Ah Lua deste fim de tarde,
Demissionária de atribuições românticas:
Sem show para as disponibilidades sentimentais!

Fatigado de mais-valia,
Gosto de ti assim:
Coisa em si,
- Satélite.

(BANDEIRA, Manuel. In Estrela da vida inteira. 4a. ed. Rio de Janeiro: José Olympio, 1973, p. 232.)

PAUL VALÉRY

2011-12-02T22:37:00.001-02:00

LE CIMETIÈRE MARIN

Me, phila psukha, Bion athanaton

spheude, tan demphrakton anlei makhanan.

(Pindare. Phythiques III)

Ce toit tranquille, où marchent des colombes,
Entre les pins palpite, entre les tombes;
Midi le juste y compose de feux
La mer, la mer, toujours recommencée
O récompense après une pensée
Qu'un long regard sur le calme des dieux!

Quel pur travail de fins éclairs consume
Maint diamant d'imperceptible écume,
Et quelle paix semble se concevoir!
Quand sur l'abîme un soleil se repose,
Ouvrages purs d'une éternelle cause,
Le temps scintille et le songe est savoir.

Stable trésor, temple simple à Minerve,
Masse de calme, et visible réserve,
Eau sourcilleuse, Oeil qui gardes en toi
Tant de sommeil sous une voile de flamme,
O mon silence! . . . Édifice dans l'âme,
Mais comble d'or aux mille tuiles, Toit!

Temple du Temps, qu'un seul soupir résume,
À ce point pur je monte et m'accoutume,
Tout entouré de mon regard marin;
Et comme aux dieux mon offrande suprême,
La scintillation sereine sème
Sur l'altitude un dédain souverain.

Comme le fruit se fond en jouissance,
Comme en délice il change son absence
Dans une bouche où sa forme se meurt,
Je hume ici ma future fumée,
Et le ciel chante à l'âme consumée
Le changement des rives en rumeur.

Beau ciel, vrai ciel, regarde-moi qui change!
Après tant d'orgueil, après tant d'étrange
Oisiveté, mais pleine de pouvoir,
Je m'abandonne à ce brillant espace,
Sur les maisons des morts mon ombre passe
Qui m'apprivoise à son frêle mouvoir.

L'âme exposée aux torches du solstice,
Je te soutiens, admirable justice
De la lumière aux armes sans pitié!
Je te tends pure à ta place première,
Regarde-toi! . . . Mais rendre la lumière
Suppose d'ombre une morne moitié.

O pour moi seul, à moi seul, en moi-même,
Auprès d'un coeur, aux sources du poème,
Entre le vide et l'événement pur,
J'attends l'écho de ma grandeur interne,
Amère, sombre, et sonore citerne,
Sonnant dans l'âme un creux toujours futur!

Sais-tu, fausse captive des feuillages,
Golfe mangeur de ces maigres grillages,
Sur mes yeux clos, secrets éblouissants,
Quel corps me traîne à sa fin paresseuse,
Quel front l'attire à cette terre osseuse?
Une étincelle y pense à mes absents.

Fermé, sacré, plein d'un feu sans matière,
Fragment terrestre offert à la lumière,
Ce lieu me plaît, dominé de flambeaux,
Composé d'or, de pierre et d'arbres sombres,
Où tant de marbre est tremblant sur tant d'ombres;
La mer fidèle y dort sur mes tombeaux!

Chienne splendide, écarte l'idolâtre!
Quand solitaire au sourire de pâtre,
Je pais longtemps, moutons mystérieux,
Le blanc troupeau de mes tranquilles tombes,
Éloignes-en les prudentes colombes,
Les songes vains, les anges curieux!

Ici venu, l'avenir est paresse.
L'insecte net gratte la sécheresse;
Tout est brûlé, défait, reçu dans l'air
A je ne sais quelle sévère essence . . .
La vie est vaste, étant ivre d'absence,
Et l'amertume est douce, et l'esprit clair.

Les morts cachés sont bien dans cette terre
Qui les réchauffe et sèche leur mystère.
Midi là-haut, Midi sans mouvement
En soi se pense et convient à soi-même
Tête complète et parfait diadème,
Je suis en toi le secret changement.

Tu n'as que moi pour contenir tes craintes!
Mes repentirs, mes doutes, mes contraintes
Sont le défaut de ton grand diamant! . . .
Mais dans leur nuit toute lourde de marbres,
Un peuple vague aux racines des arbres
A pris déjà ton parti lentement.

Ils ont fondu dans une absence épaisse,
L'argile rouge a bu la blanche espèce,
Le don de vivre a passé dans les fleurs!
Où sont des morts les phrases familières,
L'art personnel, les âmes singulières?
La larve file où se formaient les pleurs.

Les cris aigus des filles chatouillées,
Les yeux, les dents, les paupières mouillées,
Le sein charmant qui joue avec le feu,
Le sang qui brille aux lèvres qui se rendent,
Les derniers dons, les doigts qui les défendent,
Tout va sous terre et rentre dans le jeu!

Et vous, grande âme, espérez-vous un songe
Qui n'aura plus ces couleurs de mensonge
Qu'aux yeux de chair l'onde et l'or font ici?
Chanterez-vous quand serez vaporeuse?
Allez! Tout fuit! Ma présence est poreuse,
La sainte impatience meurt aussi!

Maigre immortalité noire et dorée,
Consolatrice affreusement laurée,
Qui de la mort fais un sein maternel,
Le beau mensonge et la pieuse ruse!
Qui ne connaît, et qui ne les refuse,
Ce crâne vide et ce rire éternel!

Pères profonds, têtes inhabitées,
Qui sous le poids de tant de pelletées,
Êtes la terre et confondez nos pas,
Le vrai rongeur, le ver irréfutable
N'est point pour vous qui dormez sous la table,
Il vit de vie, il ne me quitte pas!

Amour, peut-être, ou de moi-même haine?
Sa dent secrète est de moi si prochaine
Que tous les noms lui peuvent convenir!
Qu'importe! Il voit, il veut, il songe, il touche!
Ma chair lui plaît, et jusque sur ma couche,
À ce vivant je vis d'appartenir!

Zénon! Cruel Zénon! Zénon d'Êlée!
M'as-tu percé de cette flèche ailée
Qui vibre, vole, et qui ne vole pas!
Le son m'enfante et la flèche me tue!
Ah! le soleil . . . Quelle ombre de tortue
Pour l'âme, Achille immobile à grands pas!

Non, non! . . . Debout! Dans l'ère successive!
Brisez, mon corps, cette forme pensive!
Buvez, mon sein, la naissance du vent!
Une fraîcheur, de la mer exhalée,
Me rend mon âme . . . O puissance salée!
Courons à l'onde en rejaillir vivant.

Oui! grande mer de délires douée,
Peau de panthère et chlamyde trouée,
De mille et mille idoles du soleil,
Hydre absolue, ivre de ta chair bleue,
Qui te remords l'étincelante queue
Dans un tumulte au silence pareil

Le vent se lève! . . . il faut tenter de vivre!
L'air immense ouvre et referme mon livre,
La vague en poudre ose jaillir des rocs!
Envolez-vous, pages tout éblouies!
Rompez, vagues! Rompez d'eaux réjouies
Ce toit tranquille où picoraient des focs!

O CEMITÉRIO MARINHO

Tradução: Jorge Wanderley

          Ó minha alma, não aspira à vida
          imortal, mas esgota o campo do possível.
          (Píticas, III)

Esse teto tranquilo, onde andam pombas,
Freme em tumbas e pinhos, quando tomba
Pleno o Meio-Dia e cria, abrasado,
O mar, o mar, sempre recomeçado!
Ó recompensa, após o ter pensado,
O olhar à paz dos deuses, prolongado!

Que labor de lampejos se consuma
Plural diamante de furtiva espuma
E a paz que se parece conceber!
Quando no abismo um sol procura pausa,
Pura obra-prima de uma eterna causa,
O Tempo cintila e o Sonho é saber.

Tesouro estável, templo de Minerva,
Massa de calma e visível reserva,
Mar soberano, olho a guardar secreto
Sob um véu de chama o sono que acalma,
Ó meu silêncio!.. Edifício em minh’alma
Dourado cume de mil telhas, Teto!

Templo do Tempo, expresso num suspiro
Chegado ao alto eu amo o meu retiro,
De todo envolto em meu olhar marinho;
E como aos deuses melhor doação,
Semeia a serena cintilação
Desdém soberbo em meu alto caminho.

Como no gozo o fruto se dissolve,
E em delícia sua ausência se resolve
Na boca em que se extingue sua forma,
Sorvo aqui o futuro dos meus fumos,
E canta o céu, à alma que consumo,
As margens que em rumores se transformam.

Belo céu, vero céu me transfiguro!
Depois de tanto orgulho e estranho e impuro
Lazer – mesmo com forças a contento -
Eu me abandono ao reluzente espaço
E ao lar dos mortos, feito sombra, passo
Confinado a seus débeis movimentos.

Às tochas do solstício a alma aceita
E bem defende a justiça perfeita
Da luz, com suas armas sem piedade!
Torno-te, em teu lugar de origem, pura;
Mas olha!… ter a luz por criatura
Supõe de sombra uma triste metade.

Só pra mim, exclusividade extrema,
Perto de um peito, às fontes do poema,
Dividido entre o vácuo e o fato puro,
Quero escutar minha grandeza interna,
Amarga, escura e sonora cisterna,
N’alma um vazio som, sempre futuro!

Ó falso prisioneiro da folhagem,
Golfo que engole as grades em ramagem,
Vês nos meus olhos segredos ardentes,
Que corpo ao seu fim ocioso me impele,
Que fronte aos ossos da terra o compele?
Uma centelha lembra meus ausentes.

Fechado, sacro, em fogo imaterial,
Terreno ofertado à luz matinal,
Pleno de chamas – amo este lugar,
Composto em ouro e pedra, sombras, árvores
Onde por sobre sombras treme o mármore;
Sobre as tumbas, fiel, repousa o mar!

Cão esplendente, afasta adoradores!
Quando sozinho, em riso de pastores
Calmo apascento ovelhas misteriosas,
Rebanho branco de tumbas quiescentes,
Afasta logo essas pombas prudentes,
E os sonhos vãos e os anjos curiosos!

Aqui chegado, é preguiça, o futuro,
Toda a secura arranha, o inseto puro;
Queimado e findo é tudo ao ar doado
E a alguma que não sei, severa essência…
A vida é ampla, quando ébria de ausência
Doce amargura , o espírito aclarado.

Os mortos vão bem, guardados na terra
Que os aquece e os mistérios lhes encerra.
O meio-dia imóvel na amplidão
Pensa em si mesmo, e se vê satisfeito…
Completa fronte, diadema perfeito,
Eu sou em ti secreta alteração.

Só tens a mim para te proteger!
Remorsos, dúvidas que eu conhecer,
Do teu grande diamante são defeitos…
Mas numa noite pesada de mármores
Um povo errante entre raízes de árvores
Tem lentamente o teu partido aceito.

Eles se apagam numa ausência franca,
Bebeu a argila rubra a espécie branca.
O dom da vida em flores se recria!
Dos mortos, onde as frases familiares
As artes próprias, almas singulares?
E fia a larva onde o pranto nascia.

Os gritos das donzelas excitadas,
Os olhos, dentes, pálpebras molhadas,
O seio, encanto que brinca com fogo,
O sangue, luz nos lábios que se rendem,
Os bens finais e os dedos que os defendem,
Tudo retorna à terra e ao mesmo jogo!

E tu, grande alma, por um sonho esperas
Que já não tem as cores das quimeras
Que a humanos olhos o ouro e a onda trazem?
Cantarás, quando apenas vaporosa?
Tudo me foge à presença porosa,
Sagradas ânsias também se desfazem!

Magra imortalidade, negra e de ouro.
Consoladora horrível em seus louros,
Que fazes da morte um seio materno,
Bela mentira, a cilada mais pia,
Quem não conhece e quem não repudia
O crânio oco, este sorrir eterno?

Profundos pais, cabeças desertadas,
Sob o peso e o trabalho das enxadas
Sois a terra, e os passos nos perturbais;
O irrefutável roedor, o verme,
Não é para vós, que dormis inermes,
É para a vida e não me deixa mais!

Amor, talvez, ou ódio é que o anima?
Tanto o seu dente oculto se aproxima
Que os nomes todos lhe são convenientes!
Que importa? Ele vê, sonha, quer, reclama!
Ama-me a carne, e mesmo em minha cama
A este ser pertenço eternamente!

Zenão, Zenão de Eléia, desumano!
Feriste-me de um dardo alado e insano
Que voa e está inerte nos espaços!
Gera-me o som, rouba-me o dardo a vida!
Ó sol… Que tartaruga à alma surgida,
Ver Aquiles imóvel nos seus passos!

Não, não!… De pé!… às horas sucessivas!
Quebra, meu corpo, a forma pensativa!
Bebe, meu seio, a brisa renascida!
Um novo frescor, do mar exalado
Devolve-me a alma… Ó poder salgado!
Vamos à onda, ao ímpeto da vida!

Sim! Grande mar de delírios dotado,
Pelo de pantera, manto rasgado
É por mil ídolos do sol ferido,
Ébria da carne azul, hidra absoluta
Que em luz a própria cauda morde e luta
Num tumulto ao silêncio parecido,

Eis se ergue o vento!… Há que tentar viver!
O ar me abre e fecha o livro que ia ler;
Vaga audaciosa, às rochas te esfacelas!
Pois voa, página que enlouqueceste!
Rompei, vagas,de águas felizes, este
Teto tranquilo onde bicavam velas!

Oswald de Andrade

2011-11-28T21:21:00.001-02:00

GÉRARD DE NERVAL (1808-1885)

2011-11-19T19:09:00.002-02:00

O primeiro Nerval a ser conhecido foi o tradutor de Goethe. O segundo o poeta amável das “Odelentes”, o autor de lieder alemães em língua francesa, o lírico delicado dos Petits châteaux de Bohème. O terceiro, e o maior e definitivo, é o visionário, o louco, real e não apenas literário, o criador de mitologias de Aurélia e das “Quimeras”. Como com o Hölderlin da última fase, o preço da travessia do portal que se abre ao mundo invisível foi a loucura, assim como com William Blake ou Swedenborg. Em nenhum desses casos chegáramos ainda à decisão racional e pré-surrealista de ser tornar um “vidente”, como fez Rimbaud, através de um desregramento geral de todos os sentidos teorizado e procurado.

Entramos assim na controversa relação entre gênio e loucura. Poucas obras poéticas, em toda a literatura francesa, deram origem a tão vasta bibliografia como essas duas dezenas de sonetos, na verdade menos que isso, se considerarmos os que são quase variações de outros e partes de outros, estranhamente permutadas. Na tentativa vã de encontrar uma interpretação definitiva todas as doutrinas e escolas de pensamento foram chamadas, da alquimia à psicanálise, da cabala ao orfismo, da teosofia à numerologia, sem que nunca se tenha chegado a um resultado totalmente convincente. De fato, a pan-religiosidade das “Quimeras”, a sua antiortodoxia em relação a qualquer sistema são os índices infalíveis da derrota de toda tentativa de interpretação absoluta. Pois, mais do que uma afirmação da existência de determinada verdade oculta, essa poesia originalíssima é a própria verdade oculta, que se realiza mas não se desvela. Através dela entramos num mundo de sensibilidade desconhecido para nós. Depois dela, apesar de sabermos que lá estivemos, ele permanece desconhecido. Esse é um milagre típico da arte, a possibilidade de penetrar o mistério sem desvendá-lo, o que significaria destruí-lo. E como não perceber que o grande significado intrínseco do mistério é a sua própria permanência, tal como ele é, na iminência potencial de um desvendamento que é o seu predicado mais autêntico?

Figura dócil e discreta do grande momento do Romantismo, biograficamente tendendo a um estado de revêrie muito comum até em individualidades bem secundárias daquele período, Nerval foi pouco a pouco- nutrido de todas as frustrações pessoais e sonhos não cumpridos que acompanham qualquer homem, além de uma continuada leitura dos grandes autores iniciáticos – abrindo a brecha na grande muralha da realidade concreta e indivisível, através da qual, nos seus últimos anos de vida, conceberia o estranho coroamento de sua obra. Nas “Quimeras”, mais do que a estetização de qualquer doutrina, encontramos um puro e intocado anelo do sagrado, alimentado indiscriminadamente de todas as suas manifestações externas, mesmo antagônicas. (...)

Nerval, alimentado há muito por leituras ocultistas, gnósticas, pitagóricas e cabalistas, alem do ambiente romântico favorável a todo o fantástico, viveu pessoalmente o mergulho na floresta das analogias arquetípicas, das genealogias fantásticas, das simbologias delirantes. Anos depois, numa experiência semelhante, Strindeberg vagaria pelas mesmas ruas de Parias procurando nos menores incidentes um sinal escapado da verdadeira ordem oculta do mundo, a autêntica frente da tapeçaria, da qual vemos apenas o reverso que é a verdadeira origem, final e determinação de tudo que nos acontece.

Entrando, como um arqueólogo, no anfiteatro das ciências mortas, tocado para lá por suas frustrações amorosas, biográficas ou outras necessidades mais obscuras e profundas, Nerval se encontra no meio das ruínas de todas as religiões, templos derruídos, estátuas derrubadas, inscrições mutiladas, estranhas arquiteturas sacras de cultos desconhecidos ou mesmo inconciliáveis, mas que no entanto se misturaram no trovão ensurdecedor e escuro de suas quedas concomitantes, perante a pretensa invasão da razão de um século de luzes.

Neste chão juncada de humanidade há símbolos cristãos revestindo deuses egípcios, árvores sagradas gregas crescendo sobre fundamentos de zigurates babilônicos, cordas de liras órficas enroscadas aos rosários de santas peninsulares, e a noite eterna da alma, como a única catedral indestrutível, crescendo sobre tudo.

Ele antão, já o criador de genealogias alucinadas, descente de persas e cruzados, de troncos napoleônicos e normando, como um grande iluminado, como um que realmente em sua vida passou pela experiência do desdobramento, a visão de que todo este universo é apenas um lado da moeda, penetra, feito um novo arquiteto, para reconstruir, em duas dezenas de sonetos, em duas dezenas de “Quimeras”, o seu tempo órfico-céltico.egípcio-pitagórico-cabalístico-cristão, onde ele mesmo, com o sangue mitologicamente nobre que corre em suas veias, é o neófito e o mestre, o sacrificador e a vítima, o sacerdote e o ídolo oculto.

Aí estão as fadas e as rainhas, os dragões mortos e os deuses vingadores, as santas e as grotas impenetráveis, dos quais só uma mente tem a visão e o segredo. E desta confusão de todos os arquétipo, dessa corrida alucinada de todas as analogias, desta compensação sagrada de todas as limitações de nossa vida miserável, desta série de quadros de Moreau pintados com palavras antes que Moreau os pintasse, emergem, pela primeira vez, e nunca tão claramente, o Simbolismo, fonte de toda a poesia moderna, e o Surrealismo, que sempre de alguma maneira impregnou toda a literatura que lhe sucedeu.

Fragmento da introdução de Alexei Bueno ao livro - por ele traduzido - As Quimeras, de Gérard Nerval – Rio de Janeiro: Topbooks, 2006, do qual retirei os sete poemas abaixo.

EL DESDICHADO

Je suis le Ténébreux, - le Veuf, - l’Inconsolé,

Le Prince d’Aquitaine à la Tour abolie:

Ma seule Etoile est morte, et mon luth constellé

Porte le Soleil noir de la Mélancolie.

Dans la nuit du Tombeau, Toi qui m’as consolé,

Rends-moi le Pausilippe et la mer d’Italie,

La fleur qui plaisait tant à mon coeur désolé,

Et la treille ou le Pampre à la Rose s’allie.

Suis-je Amour ou Phébus?... Lusignan ou Biron?

Mon front est rouge encor du baiser de la Reine;

J’ai revê dans la Grotte où nage la Syrène...

Et j’ai deux fois vainqueur traversé l’Achéron:

Modulant tour à tour sur la lyre d’Orphée

Les soupirs de la Sainte et les cris de la Fée.

(p. 20)

EL DESDICHADO

Eu sou o Tenebroso, - o Viúvo, - o Inconsolado,

O Senhor de Aquitânia à Torre da abulia:

Meu único Astro é morto, o meu alaúde iriado

Irradia o Sol negro da Melancolia.

Na noite Sepulcral, Tu que me hás consolado,

O Posílipo e o mar Itálico me envia,

A flor que tanto amava o meu ser desolado,

E a treliça onde a Vinha à Roseira se alia.

Sou Biron, Lusignan?... Febo ou Amor? Na fronte

Ainda o beijo da Rainha rubro me incendeia;

Eu sonhei na Caverna onde nada a Sereia...

E duas vezes cruzei vencedor o Aqueronte:

Modulando na cítara a Orfeu consagrada

Os suspiros da Santa e os arquejos da Fada.

(p. 21)

MYRTHO

Je pense à toi, Myrtho, divine enchanteresse,

Au Pausilippe altier, de mille feux brillant,

A ton front inondé des clartés d’Orient,

Aux raisins noirs mêlés avec l’or de ta tresse.

C’est dans ta coupe aussi que j’avais bu l’ivresse,

Et dans l’éclair furtif de ton oeil souriant,

Quand aux pieds d’Iacchus on me voyait priant,

Car la Muse m’a fait l’un des fils de la Grèce.

Je sais pourquoi là-bas de volcan s’est rouvert…

C’est qu’hier tu l’avais touché d’un pied agile,

Et de cendres soudain l’horizon s’est couvert.

Depuis qu’um duc normand brisa tes dieux d’argile,

Toujours, sous les rameaux du laurier de Virgile,

Le pâle hortensia s’unit au myrte vert!

(p. 22)

MIRTO

Eu penso, Mirto, em ti, mágica divindade,

No Posílipo altivo, em mil fogos ardente,

Em tua fronte que mina os brilhos do Oriente,

Na tua trança entre as uvas na áurea escuridade.

Em tua taça também eu bebi a ebriedade,

E no raio furtivo em teu olhar ridente,

Quando de Iacchus aos pés me viram como crente,

Porque a Musa me fez um Grego de outra idade.

Eu sei por que o vulcão além rugiu desperto...

Foi que o houveste tocado ontem de um pé ligeiro,

E o horizonte de cinzas logo foi coberto.

Se os teus deuses em pó fez um duque estrangeiro,

Sempre, sob a virgílica haste do loureiro,

À branca hortênsia se une o verde mirto aberto!

(p. 23)

HORUS

Le dieu Kneph en tremblant ébranlait l’universe:

Isis, la mére, alors se leva sur sa couche,

Fit un geste de haine à son époux farouche,

Et l’ardeur d’autrefois brilla dans ses yeux verts.

“Le voyez-vous, dit-elle, il meurt, ce vieux pervers,

Tous les frimas du monde ont passé par sa bouche,

Attachez son pied tors, éteignez son oeil louche,

C’este le dieu des volcans et le roi des hivers!”

“L’aigle a déjà passé, l’esprit nouveau m’appelle,

J’ai revêtu pour lui la robe de Cybèle...

C’est l’enfant bien-aimé d’Hermès et d’Osiris!”

La déesse avait fui sur sa conque dorée,

La mer nous renvoyait son image adorée,

Et les cieux rayonnaient sous l’écharpe d’Iris.

(p.24)

HÓRUS

O deus Kneph tremendo abalava o universo:

Ísis, a mãe, então ergueu-se do seu leito,

Fez um gesto de ódio ao esposo contrafeito,

E ao verde olhar surgiu o antigo ardor imerso.

Disse ela: “Ei-lo que morre, este velho perverso,

Toda a geada do mundo em sua boca achou preito,

Amarrai seu pé torto, arriai o olho imperfeito,

Este é o deus dos vulcões e o rei do inverno adverso!

A águia passou, o novo espírito me impele,

Por ele eu me vesti com as roupas de Cibele...

É o bem-amado infante de Hermes e de Osíris!”

Fugira a deusa já em sua concha dourada,

O mar fazia rever sua imagem adorada,

E brilhavam os céus por sob o manto de Ísis.

(p. 25)

ANTEROS

Tu demandes pourquoi j’ai tant de rage au coeur

Et sur um col flexible une tête indomptée;

C’est que je suis issu de la race d’Antée,

Je retourne les dards contre le dieu vainqueur.

Oui, je suis de ceux-là qu’1inspire le Vengeur,

Il m’a marqué le front de sa lèvre irritée,

Sous la pâleur d’Abel, hélas! ensanglantée,

J’ai parfois de Caïn l’implacable rougeur!

Jéhovah! le dernier, vaincu par ton génie,

Qui, du fond des enfers, criait: “O tyrannie!”

C’est mon aïeul Bélus ou mon père Dagon…

Ils m’ont plongé trois fois dans les eaux du Cocyte,

Et, protégeant tout seul ma mère Amalécyte,

Je ressème à ses pieds les dents du vieux dragon.

(p. 26)

ANTEROS

Tu perguntas por que na alma tanto furor

E sobre o frágil ombro uma fronte indomada,

É que a raça de Anteu é a minha árvore herdade,

E eu volto os dardos contra o deus triunfador.

Eu sou um dos que sorvem a alma ao Vingador,

Na testa me pousou sua boca irritada,

Na palidez de Abel, oh! Deus, ensanguentada,

Eu chego a ter de Caim o implacável rubor!

O último, Jeová!, findo por tua magia,

Que lá do fundo inferno uivava: “Oh! Tirania!”

É Belus meu avô ou o meu pai Dagão...

Três vezes do Cocito hauri a água maldita,

E, só, guardando a minha mãe Amalecita,

Eu plantei aos seus pés os dentes do dragão.

(p. 27)

DELFICA

Ultima Cumaei venit Jam carminis aetas.

La connais-tu, Dafné, cette ancienne romance,

Au pied du sycomore, ou sous les lauriers blancs,

Sous l’olivier, le myrte ou les saules tremblants,

Cette chanson d’amour qui toujours recommence?

Reconnais-tu le TEMPLE, au péristyle immense,

Et les citrons amers où s’imprimaient tes dentes?

Et la grotte, fatale aux hôtes imprudents,

Où du dragon vaincu dort l’antique semence?...

Ils reviendront, ces Dieux que tu pleures toujours!

Le temps va ramener l’ordre dess anciens jours;

La terre a tressailli d’un souffle prophétique...

Cependent la sibylle au visage latin

Est endormie encore sous l’arc de Constantin:

- Et rien n’a derangé le sévère Portique.

(p. 28)

DÉLFICA

Ultima Cumaei venit jam carminis aetas.

Tu a conheces, Dafne, esta antiga romança,

Do sicômoro aos pés, sob os louros pendentes,

Sob a oliveira, o mirto e os salgueiros trementes,

Esta canção de amor que além sempre se lança?

Reconheces o TEMPLO onde a cornija avança,

E os amargos limões onde entravam teus dentes?

E a caverna fatal a hóspedes imprudentes

Onde o dragão vencido esconde a íntima herança?...

Eles retornarão, os Deuses que tu choras!

O tempo recriará a ordem das velhas horas;

De um profético sopro o chão foi sacudido...

Enquanto isso a sibila de rosto latino

Ainda dorme por sob o arco de Constantino:

- E nada perturbou o Pórtico esquecido.

(p. 29)

VERS DORÉS

Eh quoi! Tou est sensible!

PYTHAGORE

Homme, libre penseur! te crois-tu seul pensant

Dans ce monde où la vie éclate en toute chose?

Des forces que tu tiens ta liberté dispose,

Mais de tous tes conseils l’univers est absent.

Respecte dans la bête un esprit agissant:

Chaque fleur est une âme à la Nature éclose;

Un mystére d’amour dans de metal repose;

“Tou est sensible!” Et tout sur ton être est puissant.

Crains, dans le mur aveugle, un regard qui t’épie:

A la matière même un verbe est attaché…

Ne la fais pas servir à quelque usage impie!

Souvent dans l’être obscur habite un Dieu caché;

Et, comme un oeil naissant couvert par sés paupières,

Un pur esprit s’accroît sous l’écorce des pierres!

(p. 42)

VERSOS ÁUREOS

Mas como! Tudo é sensível!

PITÁGORAS

Oh! homem pensador, julgas que é em ti somente

Que há a razão neste mundo onde em tudo arfa a vida?

Das forças que tu tens tua vontade é servida,

Mas dos conselhos teus o universo está ausente.

Respeita no animal um espírito agente:

Cada flor é uma alma à Natureza erguida;

Um mistério de amor no metal tem guarida;

“Tudo é sensível!” Tudo em teu ser é potente.

Teme, no muro cego, um olho que te espia:

Pois mesmo na matéria um verbo está sepulto...

Não a faças servir a alguma função ímpia!

No ser obscuro às vezes mora um Deus oculto,

E, como olho a nascer por pálpebras coberto,

Nas pedras cresce um puro espírito disperso!

(p. 43)

JORGE DE LIMA & ANGÉLICA FREITAS

2011-11-18T21:18:00.003-02:00

O GRANDE DESASTRE AÉREO DE ONTEM

Jorge de Lima

Vejo sangue no ar, vejo o piloto que levava uma flor para a noiva, abraçado com a hélice. E o violinista em que a morte acentuou a palidez, despenhar-se com sua cabeleira negra e seu stradivárius. Há mãos e pernas de dançarinas arremessadas na explosão. Corpos irreconhecíveis identificados pelo Grande Reconhecedor. Vejo sangue no ar, vejo chuva de sangue caindo nas nuvens batizadas pelo sangue dos poetas mártires. Vejo a nadadora belíssima, no seu último salto de banhista, mais rápida porque vem sem vida. Vejo três meninas caindo rápidas, enfunadas, como se dançassem ainda. E vejo a louca abraçada ao ramalhete de rosas que ela pensou ser o pára-quedas, e a prima-dona com a longa cauda de lantejoulas riscando o céu como um cometa. E o sino que ia para uma capela do oeste, vir dobrando finados pelos pobres mortos. Presumo que a moça adormecida na cabine ainda vem dormindo, tão tranqüila e cega! Ó amigos, o paralítico vem com extrema rapidez, vem como uma estrela cadente, vem com as pernas do vento. Chove sangue sobre as nuvens de Deus. E há poetas míopes que pensam que é o arrebol.

(In Poesia completa. Rio de Janeiro, Nova Fronteira, 1980, 2 v, v. 1, p. 237)

Angélica Freitas

o que passou pela cabeça do violinista

em que a morte acentuou a palidez ao
despenhar-se com sua cabeleira negra &
seu stradivárius no grande desastre

aéreo de ontem

dó
ré
mi
eu penso em béla bartók
eu penso em rita lee
eu penso no stradivárius
e nos vários empregos
que tive
pra chegar aqui
e agora a turbina falha
e agora a cabine se parte em duas
e agora as tralhas todas caem dos compartimentos
e eu despenco junto

lindo e pálido minha cabeleira negra
meu violino contra o peito
o sujeito ali da frente reza
eu só penso
dó
ré
mi
eu penso em stravinski
e nas barbas do klaus kinski
e no nariz do karabtchevsky
e num poema do joseph brodsky
que uma vez eu li
senhoras intactas, afrouxem os cintos
que o chão é lindo & já vem vindo
one
two
three

(In Rilke shake. Rio de Janeiro: 7Letras, 2007, p.14-15)

2011-11-18T21:13:00.000-02:00

Governo de São Paulo, Secretaria de Estado da Cultura e Escrituras Editora

convidam para a

QUINTA POÉTICA – ESPECIAL DIÁLOGOS – DIVERSIDADE CULTURAL - 43a edição

24 de novembro de 2011

com início às 19h

na Casa das Rosas (evento gratuito)

com os convidados

Ana Vieira Pereira, Andrea Mourão, Débora Tavares, Dheyne de Souza, Eunice Arruda, Fabrício Clemente, Franciane de Paula, Henry Burnett, Leo Gonçalves, LOZ 2962 Studio, Núcleo de Pesquisa do Movimento – Imaginário Coletivo de Arte, Patrícia Vianna, Paulo Vieira, Percutindo Mundos, Raimundo Gadelha e Tania Fuchs.

Curadoria: José Geraldo Neres

Casa das Rosas - Espaço Haroldo de Campos

Av. Paulista, 37 - São Paulo/SP

Próximo ao metrô Brigadeiro.

Convênio com o estacionamento Patropi - Alameda Santos, 74

Informações: (11) 5904-4499

è Próxima QUINTA POÉTICA (edição 44): 8-dezembro-2011, na CASA DAS ROSAS.

Saiba mais sobre o evento e os convidados:

Quinta poética

Curadoria: José Geraldo Neres

Mensalmente, a Casa das Rosas - Espaço Haroldo de Campos de Poesia e Literatura abre suas portas para a Quinta Poética, um grande encontro dos amantes da boa poesia, com a presença de poetas consagrados e novos talentos, que têm a oportunidade de apresentar seu trabalho por meio de intervenções artísticas das mais diferentes expressões, como dança, música, artes plásticas, cultura popular, envolvem a leitura dos poemas. Grandes nomes da poesia já estiveram presentes nesses encontros, que são promovidos pela Escrituras Editora e a Casa das Rosas - Espaço Haroldo de Campos de Poesia e Literatura.

Os convidados:

ANA VIEIRA PEREIRA, poeta, cantora, ficcionista portuguesa de Caldas da Rainha, radicada em Botucatu, SP. Coordena o espaço QuintAventura - oficina de processos criativos. Autora do livro O que sobrevive (poesia), entre outros. www.quintaventura.com.br

ANDREA MOURÃO, bailarina paulista. Traz em sua dança a linguagem oriental árabe mesclada ao seu estudo de dança contemporânea e observações de ritmos brasileiros. Contato: andreamourao@uol.com.br

DÉBORA TAVARES, poeta paulista. Autora do livro Nanquim, Escrituras Editora, 2011.

Blog: wwww.deboratavaresnanquim.blogspot.com

DHEYNE DE SOUZA, poeta e artista visual goiana. Colabora nos ambientes de Histórias Possíveis (historiaspossiveis.wordpress.com) e Vida Miúda (www.vidamiuda.blogspot.com). Blog: dheyne.wordpress.com

EUNICE ARRUDA, poeta paulista, com diversos livros publicados, presença em antologias no Brasil e no exterior. Coordena oficinas de poesia e recebeu vários prêmios literários. Blog: http://poetaeunicearruda.blogspot.com

FABRÍCIO CLEMENTE, poeta. Autor de "Carrosséis do Incêndio" inédito em livro, disponível no blog vida miúda: http://vidamiuda.blogspot.com/2010/03/carrosseis-do-incendio-lancamento.html

FRANCIANE DE PAULA, criadora-intérprete paulista. Pesquisa representações performáticas de origem banto no Brasil. Fez parte do elenco da SeráQ. Cia de Dança e da Cia TeatroDança Ivaldo Bertazzo. Videobook: http://youtu.be/n5hf4k7_5gg

HENRY BURNETT, cantor e compositor paraense. Lançou três discos (Não Para Magoar, Interior e Retruque/Retoque). Recentemente, publicou o livro Nietzsche, Adorno e um Pouquinho de Brasil: ensaios de filosofia e música, ed. Unifesp, 2011). Blog: http://henryburnett.blogspot.com

LEO GONÇALVES, poeta mineiro. Autor de WTC Babel S. A. e das infimidades e tradutor de Léopold Sédar Senghor, Aimé Césaire, Juan Gelman, Allen Ginsberg, William Blake entre outros. Site: www.salamalandro.redezero.org

LOZ 2962 STUDIO (Brasil-China-Taiwan), fragmento da performance Philomundus. Formação: Chiu Yi Chih (poeta, filósofo e performer), Irael (performer, ator e escultor), Guidival Verde (músico). http://philomundus.blogspot.com

NÚCLEO DE PESQUISA DO MOVIMENTO - IMAGINÁRIO COLETIVO DE ARTE - Coletivo de bailarinos, músicos, escritores e artistas do Litoral Paulista em torno da Arte Contemporânea Caiçara.

PATRÍCIA VIANNA, musicista paulista especialista em percussão brasileira. Arte-educadora graduada em artes. Contato: patibatuca@hotmail.com

PAULO VIEIRA, poeta paraense. Autor de Retruque / Retoque, livro disco (com poemas musicados por Henry Burnett). Escrito com apoio da Bolsa Funarte 2009. Blog: http://vieiranembeira.blogspot.com

PERCUTINDO MUNDOS - grupo experimental de música contemporânea caiçara que ressignifica identidades culturais através da música, literatura, dança e filosofia. Site: www.percutindomundos.blogspot.com

RAIMUNDO GADELHA. Poeta, fotógrafo, fundador da Escrituras Editora. Seu próximo livro, Dez íntimos fragmentos do indecifrável mistério (poesia, Escrituras Editora) será lançado em dezembro.

TANIA PAOLA CISNEROS FUCHS. Tradutora Honorária da CADELPO e Tradutora do Instituto Nacional Descentralizado de Traducción e Investigación Literarias INDETIL - (Morelos, México).

CURADORIA:

JOSÉ GERALDO NERES, poeta, ficcionista e produtor cultural paulista. Autor de três livros de poesia, dentre eles Outros silêncios, Escrituras Editora, 2009.

http://neres-outrossilencios.blogspot.com

Escrituras Editora

Rua Maestro Callia, 123 - Vila Mariana

04012-100 - São Paulo - SP - Brasil

Tel.: (11) 5904-4499 (Pabx)

www.escrituras.com.br

www.youtube.com/user/EscriturasEditora

http://escrituraseditora.blogspot.com/

www.twitter.com/escriturasedit

www.facebook.com/escrituras.editora

Paulo Leminski - Ervilha da Fantasia (1985) - naked version -

2011-11-18T10:59:00.001-02:00

2011-11-15T20:20:00.001-02:00

2011-11-12T12:18:00.000-02:00

La puedes disfrutar aquí: http://www.elcoloquiodelosperros.net

Murilo Mendes

2011-10-28T22:33:00.000-02:00

Um livro cuja leitura me impressionou muito foi As metamorfoses, de Murilo Mendes, que li numa edição da Record, de 2002, com um revelador prefácio de Fábio de Sousa Andrade. A obra divide-se em duas partes: “As metamorfoses”, com poemas de 1938, e “Véu do Tempo”, com textos datados de 1941.

O título ovidiano aponta para uma marca profunda no autor de Convergência, Tempo espanhol e tantos outros livros essenciais: uma inquietação permanente que o leva a um alargamento do seu universo poético tanto no aspecto imagístico e temático quanto no aspecto formal, numa apurada linha de pesquisa estética.

Gosto dos abismos e das tentações expostas em seus textos, dos pianos flutuando em seus versos, das mulheres que escapam ao descritivismo realista e acendem desejos secretos. A poética muriliana parece traçar um risco no caos, escrita forte o suficiente para nos deixar flutuando em estado de deslumbramento. Uma poética em expansão apoiada sobre uma força visionária, capaz de potencializar a face católica com todas as impurezas pecaminosas. Também me agrada muitíssimo o ato de confrontar o tempo com imagens poderosas como se fosse possível rasgar o tecido temporal e saltar para o aberto – a arte como fuga para a eternidade, sem silenciar, no entanto, o espanto com a crueza insuportável da história. Poeta de nuvens, longe de ser um nefelibata, mas sim pela altura do seu voo lírico e onírico. Precisamos ler com mais carinho e profundidade Murilo Mendes, que nos deixou no título de um de seus livros e em toda a sua obra poética uma divisa que vale para qualquer texto poético: POESIA LIBERDADE.

Todos os poemas foram retirados do livro citado acima. As ilustrações são do grande amigo de Murilo, o pintor Ismael Nery (1900-1934).

José Antônio Cavalcanti

POEMAS

Ideia fortíssima

Uma ideia fortíssima entre todas menos uma

Habita meu cérebro noite e dia,

A ideia de uma mulher, mais densa que uma forma.

Ideia que me acompanha

De uma a outra lua,

De uma a outra caminhada, de uma a outra angústia,

Que me arranca do tempo e sobrevoa a história,

Que me separa de mim mesmo,

Que me corta em dois como o gládio divino.

Uma ideia que anula as paisagens exteriores,

Que me provoca terror e febre,

Que se antepõe à pirâmide de órfãos e miseráveis,

Uma ideia que verruma todos os poros do meu corpo

E só não se torna o grande cáustico

Porque é um alívio diante da ideia muito mais forte e violenta de Deus.

(p. 29)

O poeta futuro

O poeta futuro já se encontra no meio de vós.

Ele nasceu da terra

Preparada por gerações de sensuais e de místicos:

Surgiu do universo em crise, do massacre entre irmãos,

Encerrando no espírito épocas superpostas.

O homem sereno, a síntese de todas as raças, o portador da vida

Sai de anta luta e negação, e do sangue espremido.

O poeta futuro já vive no meio de vós

E não o pressentis.

Ele manifesta o equilíbrio de múltiplas direções

E não permitirá que algo se perca,

Não acabará de apagar o pavio que ainda fumega,

Transformando o aço da sua espada

Em penas que escreverão poemas consoladores.

O poeta futuro apontará o inferno

Aos geradores de guerra,

Aos que asfixiam órfãos e operários.

(p. 34)

Corrente contínua

Decifremos o código da Criação.

Há um telégrafo surdo

De rosa a rosa, de pássaro a pássaro, de estrela em estrela.

Assaltam-me todos os sonhos

Que existiram desde o princípio do tempo.

Meus braços acolhem migrações de sereias.

Sou um campo onde se decide a sorte dos fantasmas.

Não me podes dispensar, crescimento do mito:

É preciso continuar a trama fluida

Pela qual Lilith, Ariadna, Morgana receberão o alimento.

Vinde beber no meu peito,

Cavaleiros andantes e volantes deste século,

Mulheres sem asilo, corações mutilados, Antígona.

Ó vós todos que temeis a força da matéria,

Comparsas de ópera, musas desprezadas dos poetas,

Nuvens anônimas: procurai minha sede.

(p. 35)

O espectador

Eu me envolvo numa nuvem e suscito os fantasmas

Para a inquisição dos vivos que destroem a poesia.

Que fazes de tuas mãos criadas para a oferenda,

Que fazes de teus olhos, comunicantes da estrela,

Que fazes da tua boca talhada pra receber o Verbo?

Profanas teu corpo e impedes o crescimento de tua alma.

Convocas o demônio das cidades malditas,

Semeias pólvora e máscaras contra gases mortíferos.

Que esperarão um dia teus filhos,

Que dura e tenebrosa herança tu lhes deixas...

Ó meus irmãos, travestidos de homens

Dançais a dança do aniquilamento,

E não ouvis o alto coro dos pobres e dos nus,

Ó meus irmãos, criados à imagem e semelhança de Deus.

(p. 42)

Estudo nº 4

Quando se acalmará

Esta doença fértil a que chamam Vida?

Não quero soletrar o horizonte

Nem seguir o desenho da onda na areia,

Nem quero conversar flores no campo idílico.

Quero antes correr a cortina sobre mim mesmo,

Transcender minha história

E esperar que Deus remova meu corpo.

Quero tudo, ou nada:

Todas as paixões, todos os crimes, delícias e propriedades.

Ou então mergulhar num saco de cinzas,

Montar num avião de fogo, e nunca mais descer.

(p. 43)

Revelação

A dona da cidade maldita

Penteia os cabelos no relâmpago.

Ó filhos morenos dos mares do sul

Que vos suicidais pelo seu olhar,

Sou vosso cúmplice e vosso irmão:

Somos todos sua vítima.

Que nos adiantam os pianos

E os clarins marchando na manhã?

Espero o fogo, o fogo sobre nós.

Quem troca seu corpo por um pão?

Pedimos água e nos dão veneno.

A dona da cidade maldita,

Lilith, anda solta ao microfone.

Que à sua voz caiam os muros da cidade

E os cães da febre a devorem.

Queremos a visão branca, imaculada,

Para quebrar o espelho de demônio.

(p. 47)

Fim

Eu existo para assistir ao fim do mundo.

Não há outro espetáculo que me invoque.

Será uma festa prodigiosa, a única festa.

Ó meus amigos e comunicantes,

Tudo o que acontece desde o princípio é a sua preparação.

Eu preciso presto assistir ao fim do mundo

Para saber o que Deus quer comigo e com todos

E para saciar minha sede de teatro.

Preciso assistir ao julgamento universal,

Ouvir os coros imensos,

As lamentações e as queixas de todos,

Desde Adão até o último homem.

Eu existo para assistir ao fim do mundo,

Eu existo para a visão beatífica.

(p. 56)

Aerograma

Viver triste, asfixiado,

Uma eternidade vermelha,

Na tua boca de concha,

Suspenso entre céu e mar.

Colher pássaros no peito,

Soletrar as nuvens calmas

Esperando o raio agir

No limiar do filho pródigo.

Filtrarei um dia os séculos

Que se acumulam no olhar

Até que a pedra suspire

Os segredos da atmosfera.

Sementes de pianos crescem

Pra órfãos que sobem escadas,

Ao passo que peixes azuis

Bebem no oceano do poeta.

(p. 62)

Estudo para um caos

O último anjo derramou seu cálice no ar.

Os sonhos caem na cabeça do homem,

As crianças são expelidas do ventre materno,

As estrelas se despregam do firmamento.

Uma tocha enorme pega fogo no fogo,

A água dos rios e dos mares jorra cadáveres.

Os vulcões vomitam cometas em furor

E as mil pernas da Grande dançarina

Fazem cair sobre a terra uma chuva de lodo.

Rachou-se o teto do céu em quatro partes:

Instintivamente eu me agarro ao abismo.

Procurei meu rosto, não o achei.

Depois a treva foi ajuntada à própria treva.

(p. 67)

A criação e o criador

O poema obscuro dorme na pedra:

“Levanta-te, toma essência, corpo”.

Imediatamente o poema corre na areia,

Sacode os pés onde já nascem asas,

Volta coberto com a espuma do oceano.

O poema entrando na cidade

É tentado e socorrido por um demônio,

Abraça-se ao busto de Altair,

Recebe contrastes do mundo inteiro,

Ouve a secreta sinfonia

Em combinação com o céu e os peixes.

E agora é ele quem me persegue

Ora branco, ora azul, ora negro,

É ele quem empunha o chicote

Até que o verbo da noite

O faça voltar domado

Ato pó de onde proveio.

(p. 75)

2011-10-26T19:46:00.000-02:00

2011-10-26T19:44:00.000-02:00

MOSTRE SEU TALENTO
Prêmio Poetize 2012
Concurso Nacional Novos Poetas
Inscrições Gratuitas
até 05 de novembro de 2011
www.premiopoetize.com.br
Realização: Vivara Editora

2011-10-26T19:39:00.000-02:00