June Jordan

Uma porrada no fígado, quer dizer, um poema de June Jordan.

Poem about my rights

Even tonight and I need to take a walk and clear   

my head about this poem about why I can’t   

go out without changing my clothes my shoes   

my body posture my gender identity my age

my status as a woman alone in the evening/   

alone on the streets/alone not being the point/

the point being that I can’t do what I want   

to do with my own body because I am the wrong   

sex the wrong age the wrong skin and   

suppose it was not here in the city but down on the beach/   

or far into the woods and I wanted to go   

there by myself thinking about God/or thinking   

about children or thinking about the world/all of it   

disclosed by the stars and the silence:   

I could not go and I could not think and I could not   

stay there   

alone   

as I need to be   

alone because I can’t do what I want to do with my own   

body and   

who in the hell set things up   

like this   

and in France they say if the guy penetrates   

but does not ejaculate then he did not rape me   

and if after stabbing him if after screams if   

after begging the bastard and if even after smashing   

a hammer to his head if even after that if he   

and his buddies fuck me after that   

then I consented and there was   

no rape because finally you understand finally   

they fucked me over because I was wrong I was   

wrong again to be me being me where I was/wrong

to be who I am   

which is exactly like South Africa   

penetrating into Namibia penetrating into

Angola and does that mean I mean how do you know if

Pretoria ejaculates what will the evidence look like the

proof of the monster jackboot ejaculation on Blackland

and if

after Namibia and if after Angola and if after Zimbabwe

and if after all of my kinsmen and women resist even to

self-immolation of the villages and if after that

we lose nevertheless what will the big boys say will they

claim my consent:

Do You Follow Me: We are the wrong people of

the wrong skin on the wrong continent and what

in the hell is everybody being reasonable about

and according to the Times this week

back in 1966 the C.I.A. decided that they had this problem

and the problem was a man named Nkrumah so they

killed him and before that it was Patrice Lumumba

and before that it was my father on the campus

of my Ivy League school and my father afraid

to walk into the cafeteria because he said he

was wrong the wrong age the wrong skin the wrong

gender identity and he was paying my tuition and

before that

it was my father saying I was wrong saying that   

I should have been a boy because he wanted one/a

boy and that I should have been lighter skinned and

that I should have had straighter hair and that

I should not be so boy crazy but instead I should

just be one/a boy and before that         

it was my mother pleading plastic surgery for

my nose and braces for my teeth and telling me

to let the books loose to let them loose in other

words

I am very familiar with the problems of the C.I.A.

and the problems of South Africa and the problems

of Exxon Corporation and the problems of white

America in general and the problems of the teachers

and the preachers and the F.B.I. and the social

workers and my particular Mom and Dad/I am very

familiar with the problems because the problems   

turn out to be   

me

I am the history of rape   

I am the history of the rejection of who I am   

I am the history of the terrorized incarceration of   

myself   

I am the history of battery assault and limitless   

armies against whatever I want to do with my mind   

and my body and my soul and   

whether it’s about walking out at night   

or whether it’s about the love that I feel or   

whether it’s about the sanctity of my vagina or   

the sanctity of my national boundaries   

or the sanctity of my leaders or the sanctity   

of each and every desire   

that I know from my personal and idiosyncratic   

and indisputably single and singular heart   

I have been raped   

be-

cause I have been wrong the wrong sex the wrong age   

the wrong skin the wrong nose the wrong hair the   

wrong need the wrong dream the wrong geographic   

the wrong sartorial I   

I have been the meaning of rape   

I have been the problem everyone seeks to   

eliminate by forced   

penetration with or without the evidence of slime and/   

but let this be unmistakable this poem   

is not consent I do not consent   

to my mother to my father to the teachers to   

the F.B.I. to South Africa to Bedford-Stuy   

to Park Avenue to American Airlines to the hardon   

idlers on the corners to the sneaky creeps in   

cars   

I am not wrong: Wrong is not my name

My name is my own my own my own   

and I can’t tell you who the hell set things up like this

but I can tell you that from now on my resistance   

my simple and daily and nightly self-determination   

may very well cost you your life

In  Directed By Desire: The Collected Poems of June Jordan, Copper Canyon, 2005.

Poema sobre os meus direitos *

- Tradução de Sandra Santos, encontrada em  Escamandro, com pequenas adaptações à variante brasileira.

Ainda esta noite preciso caminhar e clarear

minhas ideias acerca deste poema porque não consigo

sair sem mudar minha roupa meus sapatos

minha postura corporal minha identidade de gênero minha idade
meu status de mulher sozinha na noite /
sozinha nas ruas / sozinha sem estar no ponto /

o ponto certo é que não posso fazer o que quero

fazer com o meu próprio corpo porque sou do sexo

errado da idade errada da cor errada e

suponha que eu não estivesse aqui na cidade mas na praia

ou no fundo de um parque e que quisesse andar

por minha conta pensando em Deus / ou pensando

nas crianças ou pensando no mundo / tudo isso

protegido pelas estrelas e pelo silêncio:

eu não poderia ir e não poderia pensar e não poderia

lá permanecer

sozinha

como preciso ficar
sozinha porque não posso fazer o que quero com meu próprio

corpo e

quem, diabos, arrumou as coisas

desse jeito

e na França dizem que se um cara penetra

mas não ejacula então não me estuprou

e se depois de apunhalá-lo se depois dos gritos se
depois de suplicar ao filho da puta e se mesmo depois de esmagá-lo
com um martelo na cabeça se mesmo depois disso se ele
e os seus amiguinhos depois me violarem
então consenti e não foi
estupro porque finalmente você entende finalmente
que eles me violentaram porque eu estava errada eu estava
outra vez errada por ser eu sendo eu onde eu estava / errada
por ser quem sou
exatamente como a África do Sul
penetrando em Namíbia penetrando

em Angola e isso quer dizer quero dizer como você sabe se
Pretória ejacula qual será a evidência capaz de provar
a ejaculação do monstro de coturno em Negrolândia

e se
depois da Namíbia e se depois de Angola e se depois do Zimbabwe
e se depois de tudo os meus parentes e as mulheres resistirem à própria

autoimolação das aldeias e se depois disso
perdermos mesmo assim o que vão dizer os rapazes vão
pedir o meu consentimento:
Você consegue me acompanhar?: somos as pessoas erradas
da cor errada no continente errado e por que,
diabos, todo mundo é tão comedido
e segundo o The Times desta semana
em 1966 a CIA decidiu que este problema existia
e o problema era um homem chamado Nkrumah por isso
o mataram e antes disso foi Patrice Lumumba
e antes disso foi meu pai no campus
de Ivi League minha escola e o meu pai tinha medo
de caminhar até o café porque dizia que
estava errado a idade errada a cor errada
a identidade de gênero errada e estava pagando as minhas aulas e
antes disso
era o meu pai que dizia que eu estava errada dizendo que
eu deveria ter nascido menino porque ele queria um/um
menino e que deveria ter tido a pele mais clara e
que deveria ter tido o cabelo mais liso e que
não deveria ser louca por rapazes em vez disso
ser apenas um / rapaz e antes disso
era a minha mãe implorando por cirurgia estética para
o meu nariz e aparelho para os meus dentes e dizendo-me
que largasse os livros que os libertasse em outras
palavras
estou muito familiarizada com os problemas da CIA
e com os problemas da África do Sul e com os problemas
da Exxon Corporation e com os problemas da América
branca em geral e com os problemas dos professores
e dos pregadores e os do FBI e os dos trabalhadores
sociais e particularmente da  Mamã e do Papá / estou muito
familiarizada com os problemas porque os problemas
vêm a ser
eu
eu sou a história do estupro
eu sou a história de minha própria rejeição
eu sou a história do terrível encarceramento de
mim mesma
eu sou a história de agressões impiedosas e de infinitos
exércitos contra tudo que desejo fazer com a minha mente
e o meu corpo e a minha alma e
não importa se se trata de sair à noite
ou se se trata do amor que eu sinto ou
se se trata da santidade da minha vagina ou
da santidade das minhas fronteiras nacionais
ou da santidade dos meus líderes ou da santidade
de todos e de cada um dos desejos
que conheço desde o meu pessoal e idiossincrático
e indiscutivelmente só e singular coração
eu fui estuprada
por-
que estava errada tinha o sexo errado a idade errada
a pele errada o nariz errado o cabelo errado a
necessidade errada o sonho errado a geografia
errada as medida erradas eu
fui o sentido da violação
fui o problema que todo mundo tenta
eliminar pela força
da penetração com ou sem a evidência de muco e/
mas deixemos isto bem claro este poema
não consente eu não consinto
à minha mãe ao meu pai aos professores
ao FBI à África do Sul ao Bedford-Stuy
ao Park Avenue à American Airlines aos canalhas
de pau duro nas esquinas aos vermes rastejantes escondidos nos
carros
eu não estou errada: meu nome não é errado
O meu nome é meu meu meu
e não posso te dizer quem, diabos, arrumou as coisas desse jeito
mas posso te dizer que de agora em diante a minha resistência
a minha simples e diária e noturna autodeterminação
pode muito bem custar a sua vida.