Guilherme Gontijo Flores

Poesia Brasileira do Século XXI - 15

Guilherme Gontijo Flores (Brasília, 1984) é poeta, tradutor e professor da UFPR; autor do livro brasa enganosa (Patuá, 2013, finalista do Prêmio Portugal Telecom de poesia), do poema-site Tróiades - remix para o próximo milênio (www.troiades.com.br) e de carvão :: capim (Editora 34, 2018). Publicou traduções de As janelas, seguidas de poemas em prosa franceses, de Rainer Maria Rilke (em parceria com Bruno d'Abruzzo), d'A anatomia da melancolia, de Robert Burton, em 4 volumes (prêmios APCA e Jabuti de tradução), e das Elegias de Sexto Propércio. Participa do blog coletivo escamandro (www.escamandro.wordpress.com).

Os poemas publicados aqui pertencem a livro brasa enganosa.

Aos deuses dos mortos

élia lélia críspide

nem homem nem mulher nem andrógina

nem moça nem rapaz nem velha

nem pura nem puta nem pudica

mas tudo

morreu

nem de ferro nem de fome nem de veneno

nem de fogo nem de peste

mas de tudo

nem no céu nem na terra nem na água

mas em toda parte

               jaz

lúcio agatão prisco

nem marido nem amante nem amigo

nem sofrendo nem louvando nem chorando

este nem pedra nem pirâmide nem sepulcro

mas tudo

sabe & não sabe

a quem dedica

este é o sepulcro que não tem cadáver

    dentro

este é o cadáver que não tem sepulcro

              fora

mas é cadáver & sepulcro

em si

* * *

NA TRISTEZA DOS OLHOS

calados da noite

rubente ensaia

despetalar-se

a chaga de um

sorriso

* * *

Arquitetura

                        The imperfect is our paradise.  

                         Wallace Stevens

mas sobretudo

                      preparar a brita

que brita não é calma & controlada

conforme pedra ou carne

                               é pesada

ainda que tratável

          quando escrita

melhor

          do sem sentido é que ela incita

uma poética

                      a partir do nada

& assim se assoma

           ainda que calada

uma estrutura armada com bauxita

agora venha vida

                      venha dor

nada se negue

             à sua arquitetura

que busca simetria em sua sina

mas não prevê que o risco

            de uma flor

– coisa sem nome

                      que sequer perdura –

possa brotar nas frestas

            da ruína

* * *

BRASA ENGANOSA

      debaixo das cinzas

              saudade

quase chama corpo

               ausente

rosa encarnada estalando

        na carne do éter

como se cada

outrora de repente

merecesse ser

novamente

             exatamente

                           agora