Tishani Doshi

 
                                                                                                                     

Tishani Doshi é escritora e dançarina de origem galesa-gujarense. Nasceu em Madras, na Índia, em 1975.

Traduzi sem pretensões este poema com a angústia de quem vê a cultura do estupro no Brasil tentar superar a selvageria indiana.

Há meninas saindo da mata

Há meninas saindo da mata,

envoltas em capas e capuzes,

carregam barras de ferro e velas

e uma infinidade de cicatrizes, coletadas

em acres de grama prematura e ônibus

urbanos, em templos e bares. Há meninas

saindo da mata

com calcinhas amarradas em seus lábios,

fazem tanto barulho que  é impossível

ouvi-las. O mundo também pergunta?

Na verdade ele quer saber o que significa

dar a alguém o descanso devido? Há meninas

saindo da mata, levantando

bem alto as pernas quebradas, espalhando segredos

das coxas golpeadas, todas as mentiras

sussurradas por estranhos e treinadores

de natação, e tios, especialmente tios,

que disseram que esparzir os restos  seria leve

e fácil, que colocaram balas nos peitos

e prepararam os rostos bonitos para os disparos,

que sugaram a lama limpa

e externa de suas costelas e decoraram

seus caixões com sarças. Há meninas

saindo da mata, limpam o chão

para espalhar as suas histórias. Mesmo aquelas meninas

encontradas nuas em poços e valas,

aquelas esquecidas em sótãos abandonados,

e enterradas em leitos de rios como sedimentos

de outro século. Elas escaparam

rastejando por trás das cortinas

da infância, o peso rosa-prateado

de seus corpos pressionado contra a água,

contra a nódoa triste, inextinguível

lembrança.  Há meninas saindo

da mata como os pássaros que se aproximam

de janelas pela manhã - bicando

e cantarolando, até que todos possam ouvir

o choque de seus corações minúsculos

contra o vidro, o desespero brilhante

do canto – golpear, desaparecer.

As meninas estão saindo da mata.

Estão chegando. Estão chegando.

* * *

Girls are coming out of the woods

Girls are coming out of the woods,

wrapped in cloaks and hoods,

carrying iron bars and candles

and a multitude of scars, collected

on acres of premature grass and city

buses, in temples and bars. Girls

are coming out of the woods

with panties tied around their lips,

making such a noise, it’s impossible

to hear. Is the world speaking too?

Is it really asking, What does it mean

to give someone a proper resting? Girls are

coming out of the woods, lifting

their broken legs high, leaking secrets

from unfastened thighs, all the lies

whispered by strangers and swimming

coaches, and uncles, especially uncles,

who said spreading would be light

and easy, who put bullets in their chests

and fed their pretty faces to fire,

who sucked the mud clean

off their ribs, and decorated

their coffins with brier. Girls are coming

out of the woods, clearing the ground

to scatter their stories. Even those girls

found naked in ditches and wells,

those forgotten in neglected attics,

and buried in river beds like sediments

from a different century. They’ve crawled

their way out from behind curtains

of childhood, the silver-pink weight

of their bodies pushing against water,

against the sad, feathered tarnish

of remembrance. Girls are coming out

of the woods the way birds arrive

at morning windows – pecking

and humming, until all you can hear

is the smash of their miniscule hearts

against glass, the bright desperation

of sound – bashing, disappearing.

Girls are coming out of the woods.

They’re coming. They’re coming.