CLAUDIA ROQUETTE-PINTO

Eis sete poemas de Claudia Roquette-Pinto, todos extraídos desse extraordinário livro que é Corola. Anima feminina em tensa respiração lírica. Um jardim secreto onde alguém-mulher segreda ritmo envolvente entre dentro e fora. Um equilíbrio entre floração e queda. Poesia sedutora e alada, afiada em lâmina de porosidade e violência. Fina, refinadíssima, alma filtrada, infiltrada de budismo e beleza, Claudia levita e lanceta, flutua e alfineta. Poética do impossível gesto de abraçar densidade e rarefação.

As belíssimas ilustrações são de Margaret Mee.

I

O dia inteiro perseguindo uma ideia:

vagalumes tontos contra a teia

das especulações, e nenhuma

floração, nem ao menos

um botão incipiente

no recorte da janela

empresta foco ao hipotético jardim.

Longe daqui, de mim

(mais para dentro)

desço no poço de silêncio

que em gerúndio vara madrugadas

ora branco (como lábios de espanto)

ora negro (como cego, como

medo atado à garganta)

segura apenas por um fio, frágil e físsil,

ínfimo ao infinito,

mínimo onde o superlativo esbarra

e é tudo de que disponho

até dispersar o sonho de um chão provável

até que meus pés se cravem

no rosto desta última flor.

II

Nada,

além do som do riacho

e do grilo, esfregando seu pedaço

de lixa no ar estreito,

alheio a outro som, quase inaudível,

que o coração abafa, em disparate

contra a paisagem, organizada e fria

 ̶   apesar de um sol que desafia a pele

a abandonar sua letargia

e põe insetos em outros trajetos

varando contra o rosto.

Agora a nuvem se encosta

no morro, cobre o olho impiedoso,

pai do meu desconforto.

Afago de asas, vento diminuto

paro e flagro o que aflora

(borboleta de Wordsworth,

mas bem mais que meia hora),

enquanto cascos se pisam

no céu que hesita entre a chuva e a indiferença.

Imóvel, vertiginosa,

de fora a dentro me inclino

(os clarões se aproximam)

rede em riste

sobre o rosto daquela flor

 ̶  a única que existe. 

III

                     a Novalis

Ainda úmidas sobre a folha,

orvalho escuro que pousa

na pele,

imperiosa e nua.

Mal desgarradas da pena,

cada pequena curva

tatua as ideias na superfície ácida.

Isto imagino,

se te vejo debruçado

sobre a mesa o penhasco

olhos anoitecidos

despencando no hiato das ventanias.

Isto, enquanto imprimo

os teus Hinos à Noite

nestas folhas ordinárias,

palavra por palavra coagulando

na brancura ininterrupta, saídas

da boca da máquina

como uma carta pela fenda da porta

duzentos anos mais tarde e

úmidas, ainda.

IV

O princípio da poesia

nas dobras de uma palavra

(viés de dulcíssima

rosa) onde pousa

o pólen do nada.

Fuso de prata que a mão,

submergindo,

ilude-se agarrar.

Rosto de relance

perdido(definitivo) na cidade,

na avalanche.

Ácido – má viagem.

Vertigem ciclotímica de anular-se.

Olho cego, surdo, mudo

de Dédalo,

enreda pétala a pétala o seu botão de fracasso.

V

Vencida pelo perfume das rosas,

partida

pela investida dos violinos em rasante

desequilibrando a sala,

partida

como um graveto estala

em algum recanto do corpo

e deflagra o que não se decifra.

Descida no curso de um susto

entremeado de vertigens

(a meia-pálpebra, o rosto dissimula)

nua, sem bússola ela emborca

mergulha

afunda

na delícia da derrota.

VI

              para Ana Teresa Jardim

A orla branca

de uma ideia

a curva exímia

da palavra

escorrega nessa seda séria

até a fava.

Que, dourada, se apruma

contra a mão, a rapina

do ar: antena

com que filtrar o insone?

Luz alçando em mera coragem

no encalço de tudo o que some?

O copo-de-leite

transborda a paisagem

e a consome.

 

VII

O torneado hábil das palavras

o dissonante vão das consoantes

não podem mais – nem por um instante –

buleversar o meu pequeno alento.

E já nem tento, ainda que fugaz

fosse o prazer no momento do encontro

satisfazer com tais materiais

minha volúpia pelo contratempo.

Abandonar o ritmo, eis tudo:

mudar de logradouro – ou de logro –

que isso de escrever é jogo

perdido de antemão, no mano a mano.

Mas sem ressentimento: o mais são nuvens,

e todos os poemas um engano.

Fonte: Corola. São Paulo: Ateliê Editorial, 2000.