João Cabral de Melo Neto

Preciso respirar, a poesia atual precisa respirar. Todos aos balões de oxigênio. Então ao gênio construtor, mergulho tríplice na arquitextura, invasão da oficina onde Cabral fabricava vacinas contra a obviedade patético-poética. Um dizer afiado, um risco, uma aventura ou rasura no deserto.  Palavras-ponte sobre o leito seco de rios que correm nas veias dos seres humanos.

Para o meu amor em pedaços, para a minha calvície, para a minha melancolia ácida, para o meu niilismo militante, para a nossa dor de cabeça e de barriga, para o fantasma do desemprego e das dívidas, nada melhor do que drágeas de Cabral três vezes ao dia. 

Leia o primeiro poema após o café da manhã, o segundo após o almoço e o terceiro após a jantar. Em sete dias o seu amor estará de volta, você encontrará um bom emprego ou acertará na loteria. É tiro e queda. (Vou ver se daqui a sete dias a minha musa secreta me telefona. Se isso acontecer, a afirmação realmente fará sentido).

Tecendo a manhã

Um galo sozinho não tece uma manhã:

ele precisará sempre de outros galos.

De um que apanhe esse grito que ele

e o lance a outro; de um outro galo

que apanhe o grito que um galo antes

e o lance a outro; e de outros galos

que com muitos outros galos se cruzem

os fios de sol de seus gritos de galo,

para que a manhã, desde uma teia tênue,

se vá tecendo, entre todos os galos.

                        2.

E se encorpando em tela, entre todos,

se erguendo tenda, onde entrem todos,

se entretendendo para todos, no toldo

(a manhã) que plana livre de armação.

A manhã, toldo de um tecido tão aéreo

que, tecido, se eleva por si: luz balão.

(In Antologia poética. 7ª. ed. Rio de Janeiro: José Olympio, 1989, p. 17-18.)

Catar feijão

Catar feijão se limita com escrever:

joga-se os grãos na água do alguidar

e as palavras na folha de papel;

e depois, joga-se fora o que boiar.

Certo, toda palavra boiará no papel,

água congelada, por chumbo seu verbo:

pois para catar esse feijão, soprar nele,

E jogar fora o leve e oco, palha e eco.

                           2.

Ora, nesse catar feijão entra um risco:

O de que entre os grãos pesados entre

Um grão qualquer, pedra ou indigesto,

Um grão imastigável, de quebrar dente.

Certo não, quando ao catar palavras:

A pedra dá à frase seu grão mais vivo:]

Obstrui a leitura fluviante, flutual,

Açula a atenção, isca-a com o risco.

(In Antologia poética. 7ª. ed. Rio de Janeiro: José Olympio, 1989, p. 18-19.)

Rios sem discurso

Quando um rio corta, corta-se de vê

o discurso-rio de água que ele fazia;

cortado, a água se quebra em pedaços,

em poços de água, em água paralítica.

Em situação de poço, a água equivale

a uma palavra em situação dicionária:

isolada, estanque no poço dela mesma,

e porque assim estanque, estancada;

e mais: porque assim estancada, muda,

e muda porque com nenhuma comunica,

porque cortou-se a sintaxe desse rio,

    fio de água por que ele discorria.

O curso de um rio, seu discurso-rio,

chega raramente a se reatar de vez;

um rio precisa de muito fio de água

para refazer o fio antigo que o fez.

Salvo a grandiloquência de uma cheia

lhe impondo interina outra linguagem,

um rio precisa de muita água em fios

para que todos os poços se enfrasem:

se reatando, de um para outro poço,

em frases curtas, então frase e frase,

até a sentença-rio do discurso único

em que se tem voz a seca ele combate.

(In Antologia poética. 7ª. ed. Rio de Janeiro: José Olympio, 1989, p. 23.)