Lara Amaral

Lara Amaral, uma das vozes mais promissoras de nossa literatura, nasceu em Brasília em 23 de novembro de 1986. Formada em Jornalismo, escreve poesia desde os 13 anos de idade, vez ou outra também se aventura no terreno dos contos. Alguns poemas foram publicados na coletânea “Maria Clara: universos femininos” (Editora: LivroPronto). Seus textos podem ser encontrados no blog Teatro da vida Inúmeros poemas de sua autoria têm circulado em espaços de grande relevância literária -  Revista Zunái,  Musa Rara, Mallarmargens, Ellenismos, Germina, entre outros.

No amplo universo da poesia contemporânea, Lara escava infinitos com lâmpada de lucidez e sombras. As linhas de uma poética em expansão do íntimo, em purga de licor amargo da anima feminina, expelem o intragável para exorcizá-lo com agulhas de aguda investigação física e metafísica das falhas e limites do corpo e seus nomes.

 A melancolia é o topos de onde brotam muitos de seus poemas. Melancolia aqui, platonicamente, como fio condutor à “mania divina”, como o vento instalado na alma quando alguém sai de si mesmo para abraçar o inapreensível. A poesia de Lara parece dar validade ao que Agamben escreveu em Estâncias sobre a figura do anjo alado de Dürer, símbolo da melancolia matricial das artes.

Os poemas aqui reproduzidos foram retirados do site da autora.

Trabalho de Louise Bourgeois

Tessitura

acomodação têxtil

somos um

o sofá e eu

anca encaixada

em um dos braços

de apoio

somos o mesmo

na direção a fitar

até nesse sentir avesso

ao tampar-se com a manta

não de dormir, de assistir ao teto

ao rodapé

onde pousa fácil a vista

na filigrana raspada da parede

amanhã eu emasso e pinto

e saio daqui

não enquanto

ele e eu cobertos

dos dias evitando

o empoeiramento

Pedra, demasiado pedra

“É penedo, se limar um pouco, ajuda.”

“Precisa lapidar isso tudo que entulha!”

Oh, que bruta!

Era a mesma ladainha:

“Tem de mudar, polir!”

Eu discutia, antes. Agora: muda –

muda.

Joguei-me umas dezenas de vezes da ladeira,

rolei para ficar redonda.

Esfera de ônix forçando o encaixe

em conversa de tabuleiro de mármore.

Lá embaixo, sempre um caos de minérios,

todos sem valor no mercado.

Rochas me aparavam sem querer, não podiam sair da fila;

outras continuavam caindo.

Fui ferida numa ponta que ficou por lixar.

Estou bem assim? Já posso refletir seu rosto

com menos pânico? Ou não sou preciosa o bastante

para brilhar à luz de fundo? Talvez radioativa, no escuro.

Sou das mudas, mudas.

Finjo que minha loucura é dessas, que ser feliz

é vestir roupinha nova, ter salto tinindo

como ametista; comprar, comprar, lascar...

Depois eu que sou bronca.

Para que vestir calhau, com essa cabecinha já tão calva

de limar? Tanto trabalho para nada...

É, eu não entendo de mitos de bar,

mas balanço a cabeça em falsa concórdia – só cuido

de não friccionar muito e atear fogo – pesam-me um pouco

os quilates-miolos dos seus ouros de tolo,

demasiado tolos.

Mas veja, estou sem fala, aproveitei para esfolar

a boca no rochedo enquanto rolo.

A face já desfigurada, mas há na base do barranco

canetas permanentes pra pichar
sorriso afônico.

E olha o que encontro lá embaixo! Pedras novinhas em folha,

esticadas e luzindo

para o próximo verão; os trajes caindo como luva

de pelica em cascalho.

Há quem se espante com a previsão de granizo.

Os meteoritos?

Arremessam-se todos.

 

Trabalho de Louise Bourgeois

Sem face

Quando parte alguém

que te viu

de dentro, finda

a possibilidade de um amor

[há poucas, quase

nenhuma delas.]

Se resolve ir-se

para sempre, rui

a promessa: um beijo

em cada pálpebra

[não estive perto

o bastante.]

Conjurei o instante
de roçar os cílios...

escapam

agora entre meus dedos

[seus cachos

sem textura.]

Arbitragem

Se eu me for agora

definitivamente, irá

metade da minha mãe

uma amizade antiga contorcerá

remorsos

o primeiro amor tirará a tarde livre

dirá ao novo amor que precisa trabalhar

e chorará por horas a minha ausência

que nem era há tanto uma falta numerosa.

O restante do efeito dominó pouco importa, nem mesmo

a primeira peça que se derruba à respiração profunda

de quem desistiu

em tempo diverso, desconexo, cada um

encontra a cura, um tampão, ou forma

de culpar quem vai porque quis

a liberdade: utopia clichê,

história para não dormir,

conto que diminui um ponto

onde antes havia alguém,

personagem do próprio,

menos da vida – desvia,

ordinária.

Ser livre...

não se escolhe

nascer

sequer

morrer em paz.

 

Escultura de Louise Bourgeois

Letargia

Amo como quem morre

Não de tanta entrega

Mas de deixar-se corroer

Para restar o silêncio de um corpo

E a falta do sentir

Escrevo como quem vive

Reencarnando personagens

Possivelmente mais tristes

Até que eu seja só partícula

De algo que não me reconheça

 Louise Bourgeois - Cell: Arch of Hysteria, 1992-3

Úlcera

No estômago, ranhuras

não é fome

sede, talvez

que cala

a boca

entreaberta

esbranquiçada

lânguida

a língua umedece

lábios

tentativa insana

a palavra pronuncia-se

entrecortada

vocifera, imprópria

derrama-se               

no seio

intumescido

que infla sangue

e expulsa

não se cura mais

o que desceu do peito

úlcera

Verso intragável

Numa hora dessas
eu abriria a porta da rua
sentaria ao sereno
e fumaria um cigarro

no entanto, sofro

de outro vício

acendo um poema

mas ele não me traga
nem me larga

deixo-o queimar.

 

Louise Bourgeois, "Knife Woman" (Femme Couteau), 2002

Céu amputado

você já me leu

aqui dentro?

o vento entorta

todos os caules

a casa sobrevive

mas fica puída

há aquele som medonho

quando ele penetra

forçadamente as frestas

quase o ouço dizer algo

geme

sinto o ventre da madeira dilatar

você já me sentiu

daqui de dentro?

os braços arqueados para trás

aerodinâmica, deixo

ossos arfarem, pneumáticos

sibilos perpassando o corpo

não falo

outra língua, a do ar

que me diz

: eu te desvendo

mas não entendo

porque não posso voar

Escoras

há em mim

um abrigo de escorpiões

os amigos presenteiam-me

com caixas de abelhas

guardo tudo

para um futuro próximo

e infinito

os pedintes vêm

e me estendem a mão

ponho suas migalhas

em minhas teias

amarro meu coração

com arapucas

há em mim

ruínas de uma igreja

um confessionário calado

ressonando cânticos de dor

há um universo em terremoto

casas desconstruídas

nas rachaduras da alma

para o poente voltadas

todas as minhas janelas

Life is a bitch

Diga que deus está morto e conheça

318 protestantes contra o abismo da fé

todos em guarda à borda do deslizamento

gritando-te impropérios num falso aramaico

exorcizando tua língua profana

enquanto têm seus corpos cozidos

pelo vulcão cuspindo dízimos.

Escreva que viver não vale a pena

e ganhe de brinde

669 pseudo-hippies-liberais

amantes inveterados da paz

felizes à beça – enrolando

suas ervas, “o que está rolando?”

encarando a realidade de costas

e com muito lubrificante

limpam suas catapultas, desvestem

as carapaças e te atiram à cova dos leões.

Ceda à hipocrisia e se entregue

ao ópio com os jovens nos bares

siga o mantra: “a vida é bela”

use palavras difíceis para vencer

qualquer discussão sem fundamento

e acorde com um tumor generalizado

o sol queimando o quarto em seu último

dia na Terra – realidade apocalíptica

amanhece em céu vermelho de anjos

sem paraíso: sexualizam-se para conseguir

abrigo, enturmam-se entre os brindes

de alto teor alucinógeno, ouvem a última

trombeta e viram de uma vez as sete taças

afundam-se no mesmo declínio humano, caem

incessantemente de um espaço

a outro, tanto faz, qualquer camada

é o mesmo inferno:

Benvenuto!

Espelhos d'água

venha ao mirante e veja

o que não perdeu

entrada franca

mas limpe os pés no capacho

do peito

habituado, você sabe

aqui dentro o vento faz a curva

como a água nos calcanhares

à beira-mar, parte tenta retornar

ao fundo, a areia algema

os tornozelos

soçobram os dedos devagar, o sal

até o topo das cutículas

queima os cantos que comi

foi-se a época que eu tentava

emergir, agora nem preciso

cavar, afundo mansamente

um vai e vem

de algas arranhando as pernas

mais algumas voltas que me derem

essas ondas

viro estante de coral

ou canto triste

para as conchas