Paulo Henriques Britto

Poesia Brasileira do Século XXI - 06

Paulo Henriques Britto é poeta, professor e tradutor. Estreou como poeta em 1982, com Liturgia da matéria, a que se seguiu Mínima Lírica (1989), Trovar Claro (1997), com o qual recebeu o Prêmio Alphonsus de Guimarães, da Fundação da Biblioteca Nacional, e Macau (2003), com o qual recebeu o prêmio Portugal Telecom de literatura brasileira. Em 2004 lançou o livro de contos Paraísos artificiais e em 2007 lançou Tarde, seguido de Formas do nada, em 2012, do que publicamos alguns poemas abaixo. Já traduziu mais de cem livros, entre obras de William Faulkner, Elizabeth Bishop, Byron, John Updike, Thomas Pynchon e Charles Dickens.

Lorem ipsum

“Venham”, diz ele, “que eu lhes ofereço

sinéreses, cesuras, hemistíquios

e muito mais, e em troca só lhes peço

sofríveis simulacros de sentido.

Venham, que a noite é sólida e solícita,

e aguarda apenas o momento exato

de nos servir a suprema delícia,

como um garçom anódino e hierático.”

Porém apelos tantos, tão melífluos,

atraem tão só máscaras sem rosto,

cascas vazias e rabiscos pífios.

Tudo resulta apenas neste dístico:

Ninguém busca a dor, e sim seu oposto,

e todo consolo é metalinguístico.

Horácio no Baixo

(Odes i, 11)

Tentar prever o que o futuro te reserva

não leva a nada. Mãe de santo, mapa astral

e livro de autoajuda é tudo a mesma merda.

O melhor é aceitar o que de bom ou mau

acontecer. O verão que agora inicia

pode ser só mais um, ou pode ser o último —

vá saber. Toma o teu chope, aproveita o dia,

e quanto ao amanhã, o que vier é lucro.

Ecce homo

Não ser quem não se é é coisa trabalhosa.

Exige a disciplina austera e rigorosa

de quem, achando pouco simplesmente ser,

requer o luxo adicional de parecer.

As essências enganam, e o eu é tão escasso

que há que ocupar com alguma coisa tanto espaço,

e nada como a negação da negação

pra efetuar tão delicada operação.

E pronto: está completo. O homem mais o androide,

imune a suave mari magno e Schadenfreude,

ser e não ser na mais perfeita sintonia.

Use e abuse. A coisa vem com garantia.

Madrigal

Desista: não vai dar certo.

O mundo é o mesmo de sempre,

desejo é uma coisa cega.

Desista, enquanto é tempo.

As mãos não sabem o que pegam,

os pés vão aonde não sabem.

As cartas estão marcadas:

vai dar desgraça na certa.

O mundo é sempre a esmo,

desejo é uma porta aberta.

Desista, que a vida é incerta.

Ou insista. Dá no mesmo.

Man in a chair

(Lucian Freud)

Esperar sentado, mas sem

relaxar os músculos. Mãos

tensas nas coxas como quem

prestes a se levantar. Não

como quem, à espera, descansa.

E sim como se encurralado

na cadeira. Sem esperanças

nem expectativas. Sentado

na cadeira como quem não

espera exatamente nada.

Sem certezas, com exceção

da única, e indesejada.

Pós

Antes era mais fácil — sim, porque era

mais difícil, havia mais em jogo,

e o tempo todo se jogava à vera.

Precisamente: mais difícil, logo

mais fácil. Porque sempre se sabia

de que lado se estava — havia lados,

então. E a certeza de que algum dia

tudo teria um significado.

E nós seríamos os responsáveis

por dar nomes aos bois. Havia bois

a nomear, então. Coisas palpáveis.

Tudo teria solução depois.

Chegou o tempo de depois? Digamos

que sim. E no entanto os nomes dados

não foram, nem um só, os que sonhamos.

Talvez porque sonhássemos errado,

talvez porque, enquanto alguns se davam

ao luxo de sonhar, outros, insones,

imunes, implacáveis, se entregavam

à tarefa prosaica de dar nomes

sem antes os sonhar. E, dia feito,

agora tudo é fácil. E por isso

difícil. Não, a coisa não tem jeito.

Nem nunca teve, aliás. Desde o início.

In BRITTO, Paulo Henriques. Formas do nada. São Paulo: Companhia das Letras, 2012.